— Вернулась, — выдохнула она, с трудом шевеля пересохшими губами. — А ты... что ты с собой сделал, Кейрос? Твои волосы... твоя сила...
— Не важно, — перебил он, прижимая её к себе крепче. — Всё не важно. Ты жива. Этого достаточно. Этого больше, чем достаточно.
Вера хотела возразить, хотела сказать, что это не «не важно», что он отдал всего себя, свою древнюю сущность, свою связь со звёздами и временем — всё, чтобы она могла вернуться. Но сил не было. Она просто прижалась к его груди, слушая, как бьётся его сердце — уже не так мощно, как раньше, но всё ещё ровно, всё ещё упрямо, всё ещё живо.
А потом она вспомнила.
— Они... — Вера резко подняла голову, оглядываясь. — Где они? Елена, Мария, Светлана? Я видела их... когда вернулась. Они были здесь. Они...
— Они здесь, — тихо сказал Кейрос, и в его голосе Вера услышала что-то странное. Не страх, не удивление — скорее, благоговение. — Посмотри.
Он осторожно помог ей сесть, поддерживая за плечи. Вера подняла глаза — и замерла.
У дальней стены хранилища, там, где багровое мерцание живых стен было гуще всего, стояли три фигуры. Но они больше не были призрачными, полупрозрачными тенями. Они были... настоящими.
Елена.
Она стояла, выпрямившись, как и подобает балерине — спина прямая, подбородок вздёрнут, плечи развёрнуты. Её светлые, почти пепельные волосы были распущены и падали на плечи мягкими волнами — совсем не такими, как тот тугой, безжалостный пучок, в котором она ходила в своих воспоминаниях. На ней было простое серое платье — то самое, из её земной жизни, но теперь оно выглядело иначе. Чище, новее, будто время повернулось вспять и вернуло ей молодость. Её кожа, в сером мире бывшая бледной до прозрачности, теперь приобрела лёгкий, здоровый румянец. Глаза — те самые, которые Вера видела пустыми и мёртвыми, — сияли. В них была жизнь. Надежда. И что-то ещё — глубокое, древнее, мудрое. Знание, которое приходит только через страдание.
Мария.
Она стояла чуть поодаль, обхватив себя руками, будто всё ещё не могла поверить, что свободна, что может двигаться, что может чувствовать тепло и холод, а не только бесконечную серую пустоту. Её тёмные волосы, в воспоминаниях собранные в тугую косу, теперь были распущены и падали на плечи густыми волнами. Лицо её — измождённое, со следами многолетних страданий — всё ещё хранило отпечаток пережитой боли, но в глазах больше не было пустоты. В них была жизнь. И слёзы — они текли по её щекам, не останавливаясь, и она даже не пыталась их вытирать. Она смотрела на свои руки — на живые, тёплые, настоящие руки, — и беззвучно плакала. От счастья. От облегчения. От того, что кошмар наконец закончился.