И снова он даже седой бровью не повёл.
— Да-да, указ, свадьба, академия. Замечательно.
— И не будет возражений? — Джеймс ушам не верил. — Я думал, вы нацелились вернуть должность королевского мага.
— Мальчик мой. — Старый менталист поднял ладонь, останавливая его. — Дело не в должности. Прочти ещё раз постановление. Вслух.
— «Дело о хищении из королевской казны, — Джеймс с тяжким вздохом взял из рук учителя документ, — заведённое на лорда Фредерика Дюпона де Иф…» Я же сам его получал. Знаю, что там написано.
— Ничего не всплывает в памяти?
— Нет, — рассеянно протянул он. Перечитал ещё раз. Покачал головой. — Точно нет. А что должно всплыть?
— Совсем пусто?
— Совсем. — Холодок пробежал по позвоночнику. — К чему вы клоните?
Лорд Иф помолчал ещё немного. Потом спросил — очень тихо, почти без выражения:
— У тебя нет провалов в памяти?
— Разумеется есть, — фыркнул Джеймс. — Каждый раз, как напивался до полусмерти в придорожном трактире, потом утром не мог вспомнить, какой сейчас год. Заметьте — год! Я уже не говорю об именах девиц, спящих со мной в одной постели. А теперь серьёзно. Человеческая память избирательна. Монотонно серые, ничем не примечательные дни стираются из неё начисто. Фактически менталисты работают только с тем, что окрашено эмоционально. «Зудит в сердце». Потому что вместо единого полотна память становится похожей на дырявую паутину…
Слова лились нескончаемым потоком. Кажется, шутка о том, что лектор академии, открыв рот, уже не может остановиться, не была шуткой. Спасал только звонок на перерыв. Но лорд Иф слушал внимательно. Потом встал и бесшумно скользнул за спину Джеймса.
— Что вы делаете?
Старый менталист молча положил ладони на голову ученика. Сухие, тёплые. И перстни на них угадывались как прежде. Будто не было долгих лет разлуки.
Джеймс расслабился. Время потекло медленно, воздух стал густым. Словно солнце в лесу пробивалось сквозь туман. Высвечивало лучами то одно воспоминание, то другое. Лорд Иф скользил по слоям памяти. Листал их неторопливо и бережно, как хрупкий пергамент ценного фолианта.
— Хорошо, — шептал он. — Хорошо, мой мальчик. Ты помнишь Лауру?
Что-то кольнуло под сердцем. Внезапная горечь омрачила разум и тут же исчезла. Джеймс открыл глаза.
— Нет, а кто это?
— Моя дочь.
Тишина. Шок.
Джеймс смотрел на того, кто был ему ближе, чем родной отец. Он знал Фредерика двадцать лет — с первого курса академии. Помнил привычки, любимые сорта чая, манеру щуриться во время чтения особо заковыристых заклинаний. Но дочь? У лорда Иф не было детей. Или…
— У меня ментальный блок стоит, да? Кто посмел? Кто забрался мне в память…