от дождя, бледный от сдержанности, и смотрел так, что Элеонора мысленно поставила ещё один плюс. Огромный. Не за страсть. За уважение.Изабель сама протянула руку.Только на секунду.Коснулась его пальцев.— Я не знаю, что делать.— И я.Они смотрели друг на друга так, как смотрят очень молодые люди, которым взрослые уже придумали судьбу, а они ещё не знают, можно ли её украсть обратно.Элеонора тихо отступила.Жанна пошла за ней.Когда они отошли достаточно далеко, служанка выдохнула:— Мадам…— Да.— Они…— Да.— Что вы будете делать?Элеонора остановилась на дорожке.Капли дождя повисли на её медных волосах, выбившихся из-под капюшона, как маленькие искры. Плащ пах мокрой шерстью. Вдалеке дом светился окнами — тёплыми, живыми, полными людей, которых она ещё недавно не знала, а теперь уже не могла бросить.Что она будет делать?Хороший вопрос.Нельзя просто сказать: «Любитесь, дети, я всё устрою».Это не XXI век.И даже в XXI веке богатые семьи умели ломать судьбы не хуже королей.Здесь же — двор.Король.Политика.Партии.Деньги.Мадам де Мортен.Принц.Принцесса.Министр торговли.Опасный ужин через два дня.— Сначала, — сказала Элеонора медленно, — я узнаю, кто за что готов продать чужое счастье.Жанна сглотнула.— А потом?Элеонора посмотрела на беседку, где двое молодых людей всё ещё стояли слишком далеко друг от друга для влюблённых и слишком близко для равнодушных.— А потом поднимем цену.

К ужину дождь почти закончился.Небо над Парижем всё ещё оставалось тяжёлым, серым, с мутным серебром за облаками, но воздух изменился. После долгой сырости он стал прозрачнее, холоднее, и запах мокрой земли в саду смешался с дымом каминов и чем-то сладким, доносившимся с кухни.Дом де Вальмон готовился к вечеру.Не к балу.Не к официальному приёму.Но Элеонора уже поняла: даже обычный семейный ужин в аристократическом доме XVII века требует примерно столько же людей, сколько небольшая военная операция.На кухне царила Марта.И если раньше кухарка казалась просто громкой женщиной с тяжёлыми руками и подозрительным отношением к специям, то теперь Элеонора наблюдала за ней почти с уважением.Марта управляла кухней как полководец.Кастрюли кипели.Помощницы бегали.Кто-то ощипывал птицу.Кто-то рубил зелень.Кто-то нёс корзины с яблоками.В углу на длинном столе лежали огромные карпы со стеклянными глазами, рядом — утки, зелень, морковь, лук, бутылки с маслом и мешочки пряностей.Пахло жареным мясом, вином, корицей, дымом, тестом и горячим маслом.— Нет, нет и ещё раз нет! — рявкнула Марта на молодого поварёнка так, что тот едва не уронил миску. — Если ты ещё раз утопишь мясо в соусе, я утоплю в бульоне тебя! Мы не кормим гостей кашей для беззубых!Элеонора остановилась в дверях кухни и с удовольствием наблюдала за происходящим.Тепло ударило в лицо сразу.Огонь в печах пылал ярко.Медная посуда блестела.На окнах оседал пар.Поварята носились так быстро, будто им обещали отпущение грехов за скорость.И среди всего этого хаоса Марта двигалась уверенно, как корабль среди волн.— Мадам!Кухарка резко выпрямилась, увидев хозяйку.Остальные тоже дёрнулись.Некоторые попытались поклониться одновременно с переноской подносов, что выглядело опасно.— Продолжайте, — сказала Элеонора. — Я пришла не мешать, а вдохновляться.Марта подозрительно посмотрела на неё.— Вдохновляться кухней?— Хорошая кухня — основа цивилизации.— Хм.Марта явно не ожидала такого ответа.Элеонора прошла дальше, медленно рассматривая столы.Связки чеснока.Пироги.Груши.Свежий хлеб с хрустящей коркой.Горшочки с кремом.Тушёное мясо в густом соусе.Сыр.Орехи.Яблоки.Корзины с зеленью.Её XXI век внутри одновременно восторгался и тихо паниковал из-за отсутствия холодильников.— А это что? — спросила она, поднимая крышку с маленького медного котелка.Марта подскочила.— Осторожно, мадам!Внутри оказался густой шоколад.Тёмный.Горячий.С запахом корицы и ванили.Элеонора закрыла глаза на секунду.— Я официально люблю этот век.— Мадам?— Ничего.