Похожий на стиль Роба-невидимки, только более брутальный. Наши с ним отношения. Какими они могли бы быть? Да огонь! Он, конечно, бросал бы короткие, ничего особо не выражающие взгляды в школе. Так, оценить ножки, грудь, лицо. Моя досада и жгучее желание захапать его! Прекрасный ангел Делориан. Крылатая белая красотка. Одна из последних, выпуска восемьдесят третьего. Поиски папы по салонам штата и мой восторг от подарка. Роб. Его насмешливый взгляд с прищуром и едкая ухмылка на парковке. Тачка не в его вкусе. Черный Форд Мустанг шестьдесят шестого — его машина. Его страсть! Роб-механик дотошно, скрупулезно собирал бы «мечту» из частей разбитых в авариях и уличных гонках «жеребцов». Эх! Роб-невидимка хотел оседлать такого. Но его папаша… Он собирался купить сыну какое-то барахло. Подержанную машину со средним пробегом. Никакой лихой езды. Неторопливое передвижение по городу. Неудивительно, что Роб тянул с получением прав. Его наверняка тошнило от одной мысли о том, что отец не спрашивает мнения. Легко может исполнить мечту, но не хочет. Боже! Эта ничего не выражающая, постная мина Дональда Грэйвза. Монотонный голос. «Сын, эта машина хорошей комплектации. Первый автомобиль должен быть таким. Вот когда освоишься, я отдам тебе Кадиллак». Блин, всё надо «заслужить»! Преемственность поколений, традиции. И черный Кадиллак — гроб на колесах, подаренный с каким-то одолжением, что ли. Такой одобрительный кивок, мол, молодец, сын, ты откатался по правилам и соблюдал безопасность, забирай. И тот клевый, притягательный Роб, предоставленный сам себе. Никаких ожиданий, что кто-то обеспечит, даст желаемое. Руки — золото. — Что пялишься? Не нравится? — бросила бы я наглецу на той парковке. Роб сел бы в Мустанг. Завел двигатель. И, не тронувшись с места, вдавил в пол педаль. Грозный, оглушительный рев на всю округу. Вибрация выхлопной трубы и запах бензина. Клубы белого дыма. — Сколько в твоей кобыле силенок-то? — кинул бы он. — Сто пятьдесят, а тебе-то что за дело? — бросила бы ему таким же тоном. — Слабовата кобыла. Прям кляча. — Иди ты, Грэйвз! Еще раз оскорбишь ангела, разобью твоего жеребца к херам собачьим! — напоказ огрызнулась бы я, закипая одновременно от обиды и влечения к нему. — Ладно, давай проверим, как быстро летает твой ангелок! — подняв бровь, сказал бы Грэйвз. Мда уж! Движок V-8 против моего, хоть и спортивного, но слабенького PRV. Двести семьдесят лошадиных сил под капотом его любимца. Но вызов же брошен? Как откажешь? Трасса. Спереди — скачущий во весь опор