— Это Летний сад, а на фото её Лев, — пояснила Василиса. — Это фото из альбома в её профиле. И там подобных фото достаточно много, сделанных в разное время и в разных местах.

Она пролистала дальше. Ещё одна фотография — они вдвоём на катере, на заднем плане река или залив, ветер треплет волосы Преображенской. Лев смотрит вдаль, она прижимается к нему. Следующая — какая-то вечеринка, огни, люди, бокалы шампанского, и снова они вдвоём. Обстановка скорее официальная, чем дружеская. Может быть какой-то творческий приём, место встречи творческой элиты. И ещё одна — на фоне «Лахта-Центра», высоченной иглы, торчащей в небо.

Я рассматривал мужчину. Лет сорок, может, чуть меньше. Подтянутый, ухоженный, с той специфической уверенностью в себе, которая приходит либо с большими деньгами, либо с большой властью. Тёмные, чуть вьющиеся волосы, квадратная челюсть, едва проявляющаяся на лице улыбка. Такая, неохотная.

— Ну, а если рассмотреть вариант, что она врёт? — сказал я, переставая рассматривать фото.

Василиса посмотрела на меня с удивлением:

— Я не применяла магию, но она не врёт. Ты же сам видел. К чему это предположение? «Пушкин» попросил нас проверить её — мы проверили.

Я закряхтел. У меня в характере же как… Если я влез в пруд, меня уже мало волнует причина, почему я там оказался. И между Преображенской и этим Львом… Я уже и забыл про «Пушкина».

— Погоди. «Пушкин» сказал, что у него предвиденье, он нам напророчил, что мы её спасём, — возразил я. — Он не сказал «сходите, проверьте, как она там». Мы же не полиция, а его слова — неофициальное заявление.

Василиса пожала плечами:

— Ну, значит, овинник ошибся в своём пророчестве.

— Ошибся?

— Никто не может точно предсказывать события, — терпеливо пояснила она. — Даже в прошлом великие предсказатели угадывали вероятность и сто процентов гарантии не давали. Бывает случится, бывает нет. Как Гидрометцентр. Ну, вот он и ошибся на её счёт. Вадим, неужели ты считаешь, что он не мог ошибаться?

Я вспомнил достаточно легкомысленного и слегка витающего в облаках овинника, который читает стихи и разговаривает с котами. Сам не склонен чуть что верить на слово, тем более что его специализация — хлеб, а не судьбы двоедушников.

— Да, мог, конечно, мог, — согласился я. — Чего уж там? Errare humanum est! — я сделал паузу. — Но пока мы здесь, мы можем порассуждать, обсудить её слова…

— Ну, давай порассуждаем, почему бы и нет? — Василиса не стала спорить. — У тебя есть какие-то конкретные мысли?

— Да. А что, если все слова алконоста про любовь, отношения, мужчину этого, можно объяснить простым словом — «стокгольмский синдром»?