— Я знаю, док, тебе бы хотелось верить, что здесь есть что-то большее, но вынужден разочаровать. У меня нет скрытых мотивов. Нет никаких тайных чувств, которые стоят за моим решением. Что бы ни крутилось в твоем мозгу, ты ошибаешься. — Я тянусь к бокалу вина. — Она для меня просто… живое воплощение обезболивающего.

— Значит, расследование смерти Филиппы не имеет никакого отношения к этому решению?

— Расследование все еще идет, но я не подозреваемый. Я просто сказал Айрис, что у детектива есть дополнительные вопросы ко мне, а она сама сделала выводы. Если она верит, что я хочу жениться на ней, чтобы она не могла свидетельствовать против меня — это отлично вписывается в мой план.

— Понимаю. — Барти делает паузу, постукивая кончиком ручки по губам. — Значит, брак только на бумаге, раз ты ясно дал понять, что эта женщина тебя нисколько не привлекает. А что насчет секса?

— Это не часть сделки.

Густые брови Бартоломью взлетают вверх, почти до линии роста волос.

— В самом деле? А если она будет не против? Ты не хочешь воспользоваться преимуществами, удовлетворить потребности друг друга, так сказать?

— Я не заинтересован в том, чтобы спать с ней, Барти.

Старик продолжает наблюдать за мной; его глаза выпучены, как у чертовой рыбы. Он возится с ручкой, щелкает один раз.

— Ты… я имею в виду, ты сейчас спишь с кем-то?

Челюсть едва не ломается от того, как сильно я ее сжимаю. У меня никогда не было недостатка в любовницах, и у меня есть доступ к множеству неприхотливых женщин, когда мне нужна разрядка. Однако я ни к одной из них не обращался уже несколько месяцев. С тех пор, как в моей жизни появился определенный нежный цветок.

— Нет.

— Хм. — Еще пара щелчков.

— Прекрати, — рявкаю я.

— Тогда почему? Почему ты не хочешь спать со своей женой? —Щелк . — Ты боишься эмоциональной привязанности? Заботиться о ней? —Щелк. Щелк . — Боишься, что это разрушит твое выстроенное убеждение о том, как устроен мир? —Щелк. Щелк. Щелк. — У тебя уже появились чувства к ней? —Щелк. Щелк. Щелк. Щелк . — Ты влюблен в нее, Адриано?

— Господи, блядь! Ты перестанешь издеваться над этой чертовой ручкой! — Я хлопаю ладонью по журнальному столику. — Конечно, я не влюблен в нее! Любовь — это иллюзия, созданная бедными, бесполезными ублюдками, которые предпочли бы жить в выдуманном мире, а не в реальности. Как и все остальное, дешевую имитацию любви можно купить и продать. Я никогда не куплюсь на эту бредовую концепцию, так что хватит строить свои тупорылые психиатрические догадки. Если мне нужно трахаться, я найду разрядку в другом месте. Все просто.