— Еще я смотрела… Ой, как же он назывался? Блин! Не помню. Это был фантастический сериал по книге. Вышло всего два сезона, но мне безумно понравилось. Его закрыли. Вообще, я только вчера увидела новость об этом. Там, в общем, сюжет вертелся вокруг группы…

Я говорю. Я говорю часами. Часами, которым не видно конца и края. Несу… абсолютную чушь. Просто бессвязные, бесполезные вещи. Но тем не менее продолжаю их озвучивать. Фильмы. Сериалы. Книги. Все, что взбредет в голову. Я даже рассказываю ему о перепалке с библиотекарем в нашем районном филиале. О том, как мы спорили о достоинствах нового детектива моего любимого автора, который выходит в следующем месяце. И как я раздавлена тем, что очередь на эту книгу растянулась на милю, так что пройдет целая вечность, прежде чем я смогу ее прочесть.

— Я просто надеюсь, что там не будет упоминаний о насекомых, — я содрогаюсь. — В предыдущей книге была сцена, где по трупу ползали пауки, и мне пришлось ее перелистнуть. Терпеть не могу букашек, они меня до смерти пугают. А в первой книге этой серии вообще были тараканы и…

Мой собственный голос единственное, что звучит в комнате. Больше никакого шороха одежды. Никакого звяканья или стука. Ни единого звука со стороны моего гостя или того места, где он сидит. Только тишина.

Как раз в тот момент, когда я пересказываю сюжет другого детектива об убийстве, который читала сто лет назад, в дверь раздается громкий стук. Звук разрывает тишину где-то позади меня. У того самого входа, через который Мэгги привела меня сюда. Мой пульс мгновенно улетает в стратосферу.

Проходит еще одно мгновение тишины, а затем слышится едва заметный шелест одежды. И следом шаги. Медленные. Тяжелые. Удаляющиеся все дальше и дальше. В противоположную от стука сторону. Похоже, ковер лежит не по всему периметру, потому что шаги моего безмолвного гостя отчетливо слышны на голом полу.

Что они могут мне о нем рассказать?

У него широкий шаг. Неторопливый. Думаю, мой гость высокий. Уверенный в себе. Спокойный. В его походке нет ни капли нервозности.

Открывается дверь, но не та, что позади меня. А где-то впереди, в той стороне, куда ушел гость. В том направлении, куда я тщетно пытаюсь вглядеться сквозь плотную повязку. Должно быть, в этой комнате два выхода.

На мгновение все замирает. В комнату снова опускается неподвижность.

Он смотрит на меня. Стоит прямо там, на пороге. Не знаю, откуда у меня это знание. Просто чувствую, и все.

Затем раздается мягкий щелчок, и дверь закрывается.

И на этот раз в тишине и темноте я остаюсь абсолютно одна.