Выкради меня, Мартин, забери из шале, возьми с собой! Наскоро оделась. Незаметный побег. Предки с друзьями с огоньком отметили отъезд. Напились Кьянти и водкой. — Пойдем, — сухо скомандовал Мартин. Он с силой потянул за руку. — Подожди, куда? — пролепетала. — Вопроса два: «Куда?» и «Зачем?» Мартин вплотную приблизился. Я отшатнулась. — Боишься? — как-то горько усмехнулся он. Помотала головой, мол, нет, не боюсь. Врала. Страшновато. Я и темный зверь. Ночь, неизвестность. — Хорошо, раз не боишься, тогда кое-что покажу, — ровным тоном произнес он. Мы уходили всё дальше и дальше от туристического комплекса. Лес. Проселочная дорога. Деревня. Ряд ветхих домов. Между ними, словно в гнилом старушечьем рту, зияла черная дыра. Сгоревшая изба. Точнее, то, что от нее осталось. — Я это сделал. Хочешь знать почему? Кивнула. — Мой… — запнулся он. — Мой отец творил страшные вещи. Мне было одиннадцать, когда я убил его и поджег дом. Еще хочешь дружить со мной, Мэй? Его вопрос показался странным. Даже немного оскорбительным. Он опять испытывал. Проверял на трусость. — Да, хочу! — отчеканила. Пронзительный взгляд Мартина. Холодок по моей спине. — Тут нечего делать, уходим. Мы быстро двигались по незнакомому мне маршруту, всё удаляясь от туристической зоны и той мрачной деревни. Еле поспевала за ним. Новая асфальтированная дорога. Огоньки меж сосен. Въезд со шлагбаумом. Современный посёлок, двухэтажные таунхаусы, освещенные улицы. Но! Смятение. Вопроса два: «Куда?» и «Зачем?». Мои ватные ноги и жуткая слабость. Девичьи мечты о том, чтобы Мартин забрал, выкрал из дома «Детство». Он это сделал. Сломать позвоночник на склоне? Уехать утром без возможности попрощаться? Узнать тайну об убийстве? Всё это не страшно. А вот украшенные гирляндами дома, безлюдная улица и уверенная походка Мартина… Неуютно, зябко! Необратимость. Неизбежность. Что бы он ни решил, что ни задумал, я была в его власти. Табличка с номером дома. Его широкая спина. Звон связки ключей. Темнота и неизвестность внутри. Щелчок. Свет в коридоре. Свет в просторной гостиной. Мартин хорошо ориентировался в том доме. Небрежно скинутая на пол черная дубленка. Дверь в уборную, шум воды в раковине. — Мне тут нравится, — выдавила, снимая куртку. Мартин появился. Не строгий, не хмурый. Он чувствовал себя там комфортно. Знак рукой, чтобы я первой зашла в гостиную. — Располагайся. Бери что хочешь, — мягко сказал он, подойдя к холодильнику. Его образ. Дикий. Бирюк. Человек с темным прошлым. Я осмотрелась. Дымчато-серые стены.