— Рома, заходи, — говорит он спокойно.
Имя звучит чётко.
Мужчина уже делает шаг внутрь.
И вдруг останавливается.
Медленно поворачивает голову.
В сторону коридора.
У меня сердце подпрыгивает к горлу.
Я не двигаюсь.
Даже дышать стараюсь тише.
Секунда.
Вторая.
Он смотрит в полутемный коридор, будто пытается что-то разглядеть.
Потом чуть пожимает плечом и заходит в кабинет.
Дверь закрывается.
Я стою ещё пару секунд, пока сердце не начинает биться слишком громко.
И только потом срываюсь с места.
Теперь уже не иду — почти бегу.
К запасному выходу.
Дверь скрипит, когда я выталкиваю её наружу. В лицо сразу бьёт холодный ночной воздух. Я жадно вдыхаю его, будто только что вынырнула из глубины.
Ноги сами несут меня прочь от клуба.
Я почти не помню, дорогу до метро.
В голове крутится только одно слово.
Рома.
Дома тихо.
Маринки нет, свет в кухне выключен. Я закрываю за собой дверь, скидываю куртку и почти сразу открываю ноутбук.
Экран загорается холодным светом.
Пальцы сами набирают в поиске имя.
Сначала — Ржавый.
Статьи, слухи, какие-то старые криминальные заметки. Я листаю быстро, почти не читая. Это я уже видела.
Потом перехожу на другую вкладку.
Савины.
Фамилия появляется сразу в десятках ссылок.
Бизнес. Девелоперские проекты. Скандалы. Старые интервью.
Я кликаю одну из статей.
Роман Савин.
Фотография открывается медленно.
На экране мужчина лет сорока. Чёткий профиль. Широкие плечи. Тот самый уверенный взгляд людей, которые привыкли, что их слушают.
Я смотрю на фото.
Потом закрываю глаза.
И пытаюсь вспомнить того, кого видела в коридоре.
Лицо другое.
Совсем другое.
Но…
Я увеличиваю фотографию.
Плечи.
Посадка головы.
Манера держаться.
В груди появляется неприятное ощущение.
Будто пазл пытается сложиться, но я ещё не вижу всей картинки.
Я открываю другую статью.
Заголовок сразу бросается в глаза.
Гибель Романа Савина.
Дата.
Несколько месяцев назад.
Я медленно читаю текст.
Авария.
Тело опознано.
Похороны.
Я откидываюсь на спинку стула.
В комнате тихо. Только ноутбук тихо гудит.
Перед глазами снова всплывает коридор клуба.
Мужчина.
Его шаги.
И голос Ржавого:
— Рома.
Я снова смотрю на фотографию на экране.
И вдруг ловлю себя на мысли, от которой по спине проходит холод.
А что, если…
Я резко выпрямляюсь.
Это невозможно.
Но…
Если тот человек в клубе действительно Роман Савин…
Я медленно закрываю статью.
Внутри поднимается знакомое чувство.
Не страх.
Азарт.
Тот самый, из-за которого я когда-то пошла в журналистику.
Если это правда — это не просто история.
Это бомба.
Сенсация.
Я смотрю на экран и тихо говорю сама себе:
— А что, если ты не умер…
Глава 15