А затем начинается снова.

Настойчиво.

Я отстраняюсь ровно настолько, чтобы раздраженно зарычать. Мэтти негромко, прерывисто смеется.

— Может, ответишь? — бормочет она. — Кто-то явно очень хочет с тобой поговорить.

— Пошли они нахуй, — бормочу я, продолжая дразнить ее и спускаясь поцелуями еще ниже.

Но телефон не унимается.

Третий настойчивый перезвон подряд.

Мэтти вздыхает и приподнимается на локтях.

— Кейс, — говорит она, теперь уже серьезнее, — тебе надо ответить.

Я ругаюсь сквозь зубы и скатываюсь с нее.

— Не двигайся, — приказываю я, запускаю пятерню в волосы, а затем перегибаюсь через край кровати и шарю в поисках джинсов.

Я достаю трубку из кармана, экран ярко светится в темноте комнаты. Номер незнакомый.

— Ошиблись номером, — говорю я и собираюсь швырнуть его на тумбочку, но он начинает звонить прямо у меня в руке.

Я вслух наговариваю цифры номера.

Мэтти резко садится на кровати.

— Это номер Чарли.

Вот это уже заставляет меня напрячься.

Я провожу пальцем по экрану, принимая вызов.

— Алло?

— Кейсон? — голос Чарли дрожит, срывается. — Мэтти еще с тобой?

— Да, — отрезаю я, мгновенно выпрямляясь и уже шаря глазами по комнате в поисках ее платья. — Она здесь. Что случилось?

Пауза. Всхлип. А затем.

— Мы нашли папу в амбаре после ужина, он упал. Он... он как-то странно дышал. Бабушка вызвала скорую. Думают, сердце. Его сейчас везут в больницу Святого Иоанна.

Блять.

— Понял, — говорю я, уже вскакивая и хватая с пола платье Мэтти. — Мы едем.

Я еще не успел положить трубку, а Мэтти уже сорвалась с кровати, на ее лице застыл дикий ужас.

— Что случилось? Бабушка? Дедушка?

— Нет, — быстро успокаиваю я. — Твой отец. Думают, у него инфаркт.

Она замирает. Словно окаменела. Глаза округлились, взгляд стал невидящим, и на долю секунды мне кажется, что у нее самой сейчас сердце встанет.

Но в следующий миг она резко бросается в бой — лихорадочно, в панике хватает свое платье и натягивает его. Пальцы трясутся, она никак не может совладать с молнией и бешено озирается по сторонам.

— Где мои сапоги?

— Ты сбросила их у входной двери, — говорю я, натягивая джинсы и выхватывая из шкафа футболку с фланелевой рубашкой.

— А ключи? — задыхается она. — Где мои ключи?

Я набрасываю рубашку, нащупываю ключи в переднем кармане джинсов и поднимаю их вверх.

Она тянется к ним, но я держу руку высоко, не давая забрать.

— Я поведу.

— Кейсон…

— Ты в таком состоянии за руль пикапа не сядешь.

Она открывает рот, собираясь спорить, но я не даю ей вставить ни слова. Шагаю ближе, крепко беру за плечи и жду, пока она не посмотрит мне прямо в глаза.