А я назвал его сейчас.

Нина закрыла блокнот. Медленно. Положила ручку.

— Андропов, — повторила она тихо.

— Андропов, — подтвердил я.

Она смотрела на меня. Долго. Без страха, без удивления. С чем-то другим. С принятием. Как принимают погоду: не нравится, но такова реальность.

— Хорошо, — сказала она. — Портреты подготовлю.

И не спросила: «Откуда вы знаете?» Не спросила, потому что знала ответ. Не конкретный ответ, не «из будущего» или «из учебников». А общий: Павел Васильевич знает. Знает вещи, которых знать не должен. Откуда знает, не понимаю. Но за четыре года ни разу не ошибся. Значит, принимаю. Не спрашиваю.

Нина встала. Пошла к двери. Обернулась.

— Павел Васильевич. Сегодня вечером, после программы «Время», люди придут к правлению. Не на собрание, просто придут. Постоять. Поговорить. Так было, когда Сталин умер. Я помню.

— Вы были при смерти Сталина?

— Мне было двадцать семь. — Голос ровный. — Я плакала. Все плакали. Потому что не знали, что будет. Теперь… теперь я не плачу. Потому что знаю: что бы ни было, мы готовы.

Она вышла.

Я остался один в кабинете. На стене портрет Брежнева смотрел мимо меня, как смотрел четыре года, каждый день, каждое утро. Завтра здесь будет другой портрет. С другими глазами. С другими очками. С другой судьбой.

Но стол останется тот же. И блокнот на столе. И лампа, которая жужжит. И стул, на котором я сижу.

И деревня за окном. Которая сейчас ещё не знает. Но к вечеру узнает.

Программу «Время» смотрели все.

В каждом доме, у каждого телевизора. В Рассветово телевизоров было тридцать два (я знал, потому что Мишка их все когда-то чинил и вёл учёт). Тридцать два экрана, за каждым семья, и на каждом экране одно и то же: траурная заставка, портрет Брежнева в чёрной рамке, голос диктора.

«Центральный Комитет Коммунистической партии Советского Союза, Президиум Верховного Совета СССР и Совет Министров СССР с глубокой скорбью извещают партию и весь советский народ, что десятого ноября тысяча девятьсот восемьдесят второго года в восемь часов тридцать минут утра перестало биться сердце…»

Восемь тридцать. Значит, когда я сидел в правлении и ждал звонка Сухорукова, Брежнев уже был мёртв. Уже двадцать минут. Я пил чай, Люся несла почту, а в Москве человек, который восемнадцать лет определял жизнь трёхсот миллионов, лежал в постели и не дышал.

Мы смотрели дома. Вчетвером: я, Валентина, Мишка, Катя. Телевизор «Рекорд-312», починенный Мишкой, мишкина антенна на крыше. Траурная музыка. Чайковский. «Лебединое озеро» по второй программе.

Катя сидела на диване, прижав к себе зайца (вытащила из спальни; когда страшно или непонятно, заяц возвращался из-под подушки). Смотрела на экран большими серыми глазами.