Кеннеди держал в руках винтовку — вероятно, ту самую, которая едва не отправила нас обоих на тот свет. Не “Винчестер”, что-то явно посовременнее, со скользящим затвором вместо скобы снизу — но тоже самую обычную. Конечно же, если не считать трубки оптического прицела сверху.
— Занятная штука, — кивнул я. — Но меня куда больше интересует, чем он ее заряжал.
Я отвесил снайперу легкую оплеуху и принялся обшаривать его карманы. Поиски длились недолго: он высадил по нам с дюжину патронов, но еще несколько остались в куртке… впрочем, мне бы хватило и одного.
Латунный цилиндрик, чуть маслянистый на ощупь и с острой вытянутой пулей на конце. Плетение я узнал сразу, хоть контур и оказался даже изящнее, чем раньше — иначе вряд ли даже машина смогла бы замкнуть его на кусочке металла весом примерно в десять грамм.
Секретное оружие Рейха не только работало на всю катушку, но и, похоже, становилось все совершеннее.
— Так я думал, — вздохнул я. — Пули. Такие пробьют любую магическую броню… Интересно, где он такие раздобыл?..
— У своего босса. Черт бы побрал этих итальяшек. — Кеннеди сердито сплюнул на траву. — Этот парень работает на семью Версетти из Нью-Йорка. Контрабанда, казино, паршивый алкоголь… Только не спрашивай, откуда я все это знаю, ладно?
— Как скажешь. — Я пожал плечами. — Если это правда — ты сэкономил нам кучу времени. Отправим этого парня в ближайший участок, а сами навестим его хозяев.
— Не все так просто, — вздохнул Кеннеди. — Даже если получим ордер. Если слухи не врут, половина полиции штата у дона Версетти в кармане, а федералы…
— Плевать я хотел на федералов, Бобби, — усмехнулся. — Просто раздобудь мне дюжину пушек и скажи адрес.
Глава 7
— Что, страшно?
— Шутишь? — улыбнулся Гризли. — После того дерьма в Массачусетсе это почти как детская прогулка. Работы минут на двадцать — зашли и вышли.
— Ну… тогда не отставайте, джентльмены. — Я поправил шляпу и неторопливо зашагал по улице. — И держитесь за мной. Не хочу, чтобы кого-нибудь подстрелили.
— Прикроем тебе спину, бро. — Гризли с щелчком вогнал магазин в “кольт”. — Черт… Всю жизнь мечтал надрать задницу гребаным мафиози.
Видимо, у байкеров были какие-то свои счеты с итальянцами. То ли с местными, то ли с семьями из южных штатов… то ли вообще со всеми сразу. Выяснять детали я, конечно, не собирался. Как и устраивать разборку с результатом в пару десятков трупов. Но шансов, что дон Версетти выложит нам все свои тайны по-хорошему было не так уж…
В общем, не было совсем.
— Мальтийский сокол… — вполголоса прочитал я.
Итальянский ресторан на Фронт-стрит — буквально за углом от набережной Ист-Ривер и объездной автострады Манхэттена. Пицца, паста, более-менее приличное вино — и все в таком духе. Не самый дорогой и престижный в Финансовом квартале, но весьма приличное заведение… официально.