— Но у нас дома ты не был. Приезжай завтра. У Наиры сестра подрастает... Уверен, она тебе понравится.

— Ну ты-то во всём всегда уверен, всё знаешь.

— Если бы, брат. Если бы, — рявкаю и злюсь на весь этот сраный мир. Стучу по крыше машины, отворачиваюсь и иду к своей. Сажусь, но не уезжаю. Смотрю на окна, за которыми — силуэт Ани.

Сколько раз я так сидел? Только Аллах знает.

Телефон взрывается от звонка. Бакир.

— Тигран, бухгалтер вернулся. В магазин приехал.

— Очень интересно. Что ему там ночью понадобилось?

— Едем?

— Да. Я скоро буду. Чешутся руки кого-нибудь отдубасить.

Аня оказалась права насчёт обмана. Но даже сказать ей это — не могу. Даже поблагодарить. Не хватает, чёрт побери, воспитания. Женщины они кто? Хранительницы очага, продолжательницы рода... Но Аня могла бы стать кем-то большим. Цепкая. Умная. И я ей это даю. Спустя две недели безумия. Даю то, чего не давал никому.

— Я открою тебе магазин. Ювелирный. Ты будешь там хозяйкой.

— А за это я должна продолжать быть верной собачкой, верно?

— Нет. Роль моей женщины. Любимой женщины.

Она замирает. Прячет глаза.

— Только не говори, что всё было только плохо. Что тебе не будет что вспомнить.

— Например, как ты трахнул меня в жопу, чтобы доказать, какой ты мужик?

— Чтобы наказать.

— Сомневаюсь, что ты так наказываешь жену.

— Да её я бы уже убил за такое! — шаг к ней. Хватаю за плечи. — Аня... Ты же хочешь остаться со мной. Ты не сможешь без меня.

— Я смогу. А вот сможешь ли ты смотреть на моё счастье — вот это хороший вопрос.

— Какое, блядь, ещё счастье?

— Настоящее. Искреннее. Тебе недоступное.

Берёт рюкзак, оставляет все подарки — всё, чем я пытался купить её тепло. И выходит. Просто выходит.

Я пихаю руки в карманы. Не потому что спокойно. А чтобы не придушить её за то, что вгрызлась мне под кожу. Я забуду её. Неделя, месяц, год — но это случится. А пока еду в стрип-клуб. Смотрю на светловолосых шлюх — ни одна даже рядом не стоит с Аней.

Не могу расслабиться. Выхожу. Курю в машине. Долго. Разъезжаю по ночному городу. Ноги сами везут к дому Камиля.

Звоню. Он не спит. Спускается, но к себе не зовёт. Вообще последнее время дико скрытный.

Мы жмём руки. Он светится. Противно светится.

— Ты чего такой радостный?

— Я женюсь, брат, поздравь меня, — широко улыбается Камиль. — Отец добро дал.

— Поздравляю. И кто счастливица? Нелли? А, нет, тебе сватали Назиру…

— Аня. Продавщица из твоего магазина.

Из меня как будто весь воздух выбивают. Сердце глухо ударяет в рёбра. Это что ещё за новости?

Я моргаю, надеясь, что ослышался.

— Ты что-то попутал, брат, — мой голос спокоен, но пальцы сжимаются в кулаки. — Она русская. Другой веры. Отец бы никогда…