И тут — замечаю движение на воде.
На сапе — стоя, как будто это скейт, только по воде — молодой парень. Высокий спортивный, лёгкий, и что-то в нём восточное. Лицо загорелое, волосы чёрные и влажные, чуть вьются. Он машет мне рукой, и не просто так — так, словно знает меня.
Я замираю. Инстинктивно вытираю щёки, отворачиваюсь. Зачем? Что ему надо? Почему он улыбается, будто всё в этом мире в порядке?
И вдруг — всплеск.
Оборот головы — и сап качается пустой. Парень в воде. Он плывёт, мощно, уверенно, большими гребками, таща за собой доску.
— Я дико неуклюжий, — смеётся он, сбивая капли с лица. Его голос тёплый, хрипловатый, будто облит мёдом и дымом.
— Тебе нужна помощь? Вызвать скорую? Ты же чуть не утонул, — спрашиваю я, отступая ближе к воде, напрягшись.
— Да кого там. Река-то мелкая, — он шутит так легко, будто упасть в воду — это способ начать разговор. — Стой, не уходи, — добавляет он уже тише, с каким-то странным, почти серьёзным взглядом. — Мне и правда нужна твоя помощь.
— Какая? — хмурюсь. Наверное, сейчас будет какая-нибудь тупая фраза.
— Хочу, чтобы ты улыбнулась.
И он резко протягивает мне ладонь. А на ней — рыбка. Мелкая, юркая, блестящая. Она тут же выскальзывает, прыгает обратно в воду, брызги разлетаются ему на лицо.
Это так нелепо. Так неожиданно. Так…
живое.
Я хохочу. В голос. Без защиты, без фильтра. Хохочу как ненормальная, и сама пугаюсь своего смеха. Лёгкого, настоящего, как будто кто-то щёлкнул пальцами и отключил всё горе.
— Боже… — выдыхаю, не веря, что вообще могу смеяться.
Он улыбается. Его глаза — тёмные, живые, с огоньком.
— Я Камиль.
— Я Аня, — отвечаю, всё ещё улыбаясь, будто впервые произношу своё имя, как новое.
Глава 19.
Мы стоим у самой кромки берега. Вода холодная, прозрачная, почти серебристая. Она играет бликами на поверхности, щекочет пятки, будто заигрывает. Камиль протягивает руку, глаза прищурены от солнца:
— Ну что, рискнёшь? Научу. Только не смейся, если опять грохнусь.
Я улыбаюсь в ответ — не потому что легко, а потому что странно.
Словно кто-то другой улыбается. Та, что жила во мне до всего этого. До боли. До страха. До него.
САП под ногами чуть покачивается — гибкий, как живой. Вода стучит о борт, холодом вползает под кожу, но уже не пугает.
Камиль встаёт первым. Легко. Быстро. Уверенно.
На его футболке — пятна воды, ткань прилипает к телу, обрисовывает плечи, грудную клетку.
Я задерживаю взгляд. Не специально. Просто… вижу.
Как он двигается. Как ловит равновесие. Как будто это не просто спорт, а часть его.
Сила у него не показная — спокойная, внутренняя.