— Ко мне приходили другие, — сказал я. — Это отдельная история. Ты где?

— Оторвался! — в его голосе прорезалась гордость. — Через проходные дворы, Миха! Помнишь, как мы в детстве бегали от участкового через арку на Гражданской? Вот так же, только быстрее, потому что участковый был толстый и ленивый, а эти двое — здоровые, как шкафы! Но шкафы тяжёлые, Миха, а я Шустрый!

— Саня…

— Нет, ты послушай! Они за мной через первый двор, я через арку, они за мной через арку, я через подвал, они в подвал не полезли, потому что там темно и воняет, а я полез, потому что мне не привыкать, и вылез через вентиляцию на параллельную улицу, а там маршрутка, и я в неё, а они остались! Красота!

Он рассказывал это с таким упоением, с каким комментаторы описывают финальный раунд на Арене, и я на секунду прикрыл глаза, потому что представил себе эту картину.

Саня, мокрый, с переноской, из которой торчит язык пухлежуя, ныряет в подвал через вентиляционную решётку, а за ним два амбала в чёрных плащах пытаются протиснуть свои квадратные плечи в отверстие, рассчитанное на человека нормальных размеров, и терпят закономерную неудачу.

— Пухлежуй цел? — спросил я.

Саня возмущённо засопел в трубку. Звук получился такой, будто кто-то пытался продуть засорившуюся раковину.

— Цел⁈ — переспросил он с интонацией глубоко оскорблённого человека. — Миха, эта слюнявая подушка не просто цела, она в восторге! Она мне ухо облизывает! Прямо сейчас! На бегу! Решил, что самый подходящий момент, чтобы выразить мне свою бескрайнюю любовь!

На фоне раздался характерный влажный звук — «слюрп», — и Саня шёпотом, но отчётливо выругался.

— Видишь⁈ — голос снова в трубке. — Слышал⁈ Вот! Вот это оно и делает! Постоянно!

Я почувствовал, как уголки губ ползут вверх, и не стал сопротивляться.

— А ты куда бежишь-то? — спросил я.

— Ой, долгая история, — ответил Саня. — Потом как-нибудь расскажу. В общем, если вкратце, Пухлежуй остался у меня на неопределенный срок.

— Саня, ляг на дно. «Железные Псы» могут следить за моим адресом. Когда всё уляжется — я наберу.

— Понял, братик. Залягу, как подводная лодка. Они меня не найд… ПУХЛЯ, УБЕРИ ЯЗЫК ИЗ МОЕГО… — связь оборвалась.

Я посмотрел на погасший экран. Потрескавшееся стекло отразило моё лицо, уставшее, небритое, при этом, что удивительно, улыбающееся.

Друг цел, пухлежуй тоже, бандиты потеряли след. Проблема не решена, просто отложена, иногда «отложено» — это лучшее, на что можно рассчитывать, и жаловаться на отложенные проблемы — роскошь, доступная только тем, у кого нет проблем нерешённых.