Она качает головой.

— Но этого никто не знает.

— Зато все знают, что я… увела тебя у Наиры. А ведь собиралась выйти за Камиля.

Я провожу пальцами по её щеке. Она тёплая, нежная.

Слишком много на себя взяла, моя девочка.

— Пусть говорят, что хотят.

Но ты — моя.

И это знают все, кто важен.

Она усмехается чуть горько:

— И когда тебя стало волновать, что о тебе думают?

Я сжимаю челюсть, медленно выдыхаю.

— Ты со мной. А значит, никто не посмеет сказать тебе ни слова.

Наира туда не придёт. Я позабочусь.

Она молчит. Долго. Потом:

— А твой отец?..

— Ты представляешь, что он обо мне думает?

Я поворачиваюсь от зеркала.

Смотрю прямо в неё.

— Он может думать всё, что ему вздумается.

Если я решу — он уедет обратно в свой аул и будет пасти баранов. Без пенсии. Без прислуги. Без самолёта бизнес-класса.

Она опускает глаза.

— Это жестоко.

— Зато честно.

Собирайся.

Ты же сама мечтала увидеть её.

Она морщится, будто я ткнул в старую рану, но всё же кивает и убегает в спальню.

За дверью оживает звук: ткань, молнии, деревянный скрип стула, щёлканье лака по ногтям.

Через двадцать минут выходит.

Никакой вульгарности.

На ней длинное платье в пол, расшитое серебристым бисером. Спина полуоткрыта, плечи — обнажены, но не вызывающе. Волосы убраны наверх, серьги в форме капель переливаются при каждом шаге.

Если бы я захотел — она бы носила никаб.

Но я больше не зацикливаюсь на религии.

Она такая же лицемерная, как и весь этот мир.

Я верю не в слова — в поступки.

И в неё.

Мы приезжаем вовремя.

У входа в банкетный зал уже собралось множество гостей. Всё украшено в красно-золотой гамме: атласные ткани, живые розы, фонарики на цепях. Над входом — арка из гранатовых веток, каждый плод блестит, как камень.

На пороге нас встречает аромат кардамона, жасмина, мяса на углях. Восточная музыка льётся с балкона, и в какой-то момент мне кажется, что всё это — сон. Слишком красиво. Слишком шумно. Слишком… чуждо.

Алина.

Она в платье цвета пудры, расшитом золотыми нитями. Лицо сияет. Как только замечает Аню — замирает. Руки тянутся вперёд, глаза — округляются. Она делает шаг… второй…

Амина, хватает её за руку, шепчет на ухо — но одного моего взгляда хватает. Амина замирает, отдёргивает руку и, не глядя на меня, пятится в сторону.

Алина бежит.

Прямо по камням, по подолу, забыв про каблуки и приличия. Невеста — но в этот момент просто девочка. Честная. Настоящая.

Она бросается в объятия Ане, обнимает так сильно, будто боится снова потерять. И Аня… впервые за долгое время улыбается так, как прежде.

И я понимаю — всё не зря.

Аня и Алина всё ещё держатся за руки, улыбаются сквозь слёзы. Гости вокруг переглядываются, кто-то шепчет, кто-то прячет улыбку. Но мне всё равно. Я вижу только, как Аня впервые за долгое время стоит уверенно, будто ей снова есть, к кому принадлежать.