Сообщение от Шарапова висело на экране уже часа два.
Ты как?
Я посмотрела на него и усмехнулась. Вот же вопрос. Как я?
Да шикарно, Саша. Прекрасно. Вся такая свежая, счастливая, с перспективой развода и кучей других головняков.
Хотелось написать что-нибудь злое. Хотелось не отвечать вообще. Хотелось ответить честно: “Меня мотает, и ты в этом тоже виноват”. В итоге я набрала:
“Нормально”.
Посмотрела, стерла. Написала:
Живая.
Тоже стерла. Потом снова набрала
“Нормально”
и отправила, потому что сил на правду у меня не было. Да и кому она сейчас нужна, эта правда? Ее и так за последние дни стало многовато.
Домой я ехала быстрее, чем ожидала. Все светофоры, будто извиняясь за вчерашнюю грязь, и эту дурную неделю, загорались зеленым. Я даже пару раз удивленно смотрела вперед: ну надо же, город умеет не доводить меня до желания орать в руль.
В машине было пусто и от этого немного легче. Никто не задавал вопросов. Никто не смотрел в зеркало заднего вида. Никто не говорил “ты как?”. Радио бубнило что-то про пробки в другом районе, а я думала о Дане. Надо будет спросить, как прошел день.
Машина даже не глохла сегодня. А ведь все с ее поломки и началось.
УДИВИТЕЛЬНАЯ ФОРТУНА!
Надо еще посмотреть, сделал ли уроки.
А еще снова те же вопросы, что и волнуют всех матерей каждый день.
Поставить гречку или макароны? Нет, макароны он ел вчера. Может, суп разогреть. И еще проверить, не забрался ли Марс опять в шкаф.
Я припарковалась у дома, забрала сумку, поднялась в лифте и еще в кабине поймала свое отражение. Уставшая женщина с лицом “не трогайте меня до завтра”.
Отлично. Именно так я себя и чувствовала. Вышла на этаж, полезла за ключами, уже думала, что сейчас зайду, сниму обувь, поставлю чайник и хотя бы пять минут посижу без людей.
Подняла голову и остановилась.
Дверь в квартиру была распахнута.
Ой… Я даже шагнуть не смогла. Просто стояла как вкопанная с ключами в руке и смотрела на эту щель, за которой был мой коридор.
Первым делом в голове возник Даня.
Это он закрыть забыл? А если нет… грабят? Сын… Где он? Кто-то вошел?
Я так резко схватила телефон, что чуть не выронила сумку. Уже нашла Данькин номер, большой палец завис над вызовом, и в этот момент в коридоре замаячил силуэт.
В дверном проеме появился Валера.
Вот он. Явился не запылился. Стоит в моей квартире. В моем коридоре. В рубашке, которую я не успела запихнуть в пакет.
С помятой физиономией, с наглым взглядом, с видом человека, который решил, что может войти сюда, когда захочет, потому что он тут жил. Жил, да.
Пока не полез на белые простыни к своей силиконовой фее.