Она кивала, задавала уточняющие вопросы, сразу подмечала детали, которые другие обычно вообще не видят.
Почему тут именно так падает свет? Где будут стоять официанты во время выноса торта? Не будут ли гости с дальней стороны перекрывать кадр оператору?
Можно ли перенести welcome-зону так, чтобы люди сначала видели не столы, а террасу?
И я, при всей своей внутренней вымотанности, даже поймала себя на профессиональном интересе. Да, характер. Да, сложная. Да, контрол-фрик.
С такими, как ни странно, работать даже легче. Потому что там хотя бы есть мозги и понимание своих желаний.
— Я не люблю, когда мне обещают, а потом “ой, не получилось”, — произнесла она, останавливаясь у окна и глядя на площадку уже своим оценивающим взглядом. — Мне важно, чтобы все было под контролем.
— Мне тоже, — ответила я и даже позволила себе чуть теплее улыбнуться. — Это моя работа.
И вот именно в этот момент, когда я уже почти нащупала с ней нужный контакт, когда уже мысленно выстроила, как с ней работать, я обернулась…
Прямо у входа, чуть в стороне, стоял Шарапов.
Он смотрел на меня так, будто тоже не сразу поверил, что видит именно меня.
И в эту секунду у меня даже не было сил удивляться.
Только злость.
— Ты что, за мной следишь? — вырвалось у меня раньше, чем я успела прикусить язык.
Я уставилась на него, а он только нахмурился сильнее, будто это не он вылез уже второй раз подряд там, где его вообще быть не должно.
— Кузнецова, — протянул Саша, — Ты-то что тут делаешь?
Глава 15.
* Любовь *
— Видимо, свадьбу твою организовываю, — цежу я, и у самой во рту горечь такая, будто я не слова сказала, а стекла нажевалась.
Я даже не пытаюсь сделать лицо попроще.
Не пытаюсь быть милой. Не пытаюсь играть в профессионала, который выше этого всего.
Потому что какого черта вообще?
Я только что стояла старалась не думать о личных передрягах, а тут… ате-нате вам. Шарапов. Снова.
Как тупой прикол от жизни, у которой сегодня явно на меня отдельные планы.
— А вы знакомы? — тут же спрашивает клиентка.
И вот тут меня прямо подбрасывает изнутри.
Я уже открываю рот, чтобы ответить, но Шарапов, как всегда, лезет раньше.
— Да, знакомы. Моя…
И все.
И тишина.
Я даже не сразу понимаю, что именно меня так резко шарахнуло. Не слово. Не фраза. А то, что он запнулся. Реально запнулся. Шарапов. Тот самый, у которого язык всегда работал быстрее всех, у которого на любую ситуацию находился ответ, подкол, ухмылка, отмазка. А тут он реально завис.
Я чуть папку не выронила.
Моя кто?
Моя бывшая?
Моя дура, которую я когда-то бросил?
Моя ошибка?
Моя… кто?!