Я ведь тогда еще была дурой. Наивной. Верила, что взрослые люди не предают, если видят, что ты в таком положении.
А она сказала:
— Давай подождем.
Подождем. Потому что у него служба и сейчас нельзя.
— У него все может пойти наперекосяк, поносишь сейчас и скажем а пока что не время. Потом.
Потом.
Какое мерзкое слово.
Я тогда это проглотила. Реально проглотила потому что любила. Потому что боялась навредить ему. Потому что ставила его выше себя. Выше своего страха…
А потом…
Потом мне сообщают, что у него уже другая. Вот так.
Не он сам, а через чужие рты.
У него другая.
И я в тот день, кажется, внутри просто умерла. Просто села и поняла, что все. Что этот ребенок будет только мой. Что я этот секрет с собой унесу и возьму с его матери слово, что она никогда Саше не расскажет.
А я ничего не буду просить и не буду унижаться.
Не буду бегать с животом и кричать:
— Это твой сын. Как ты мог?!
Потому что если мужчина сам тебя выбрал не искать, то значит, все.
И вот сейчас он стоит передо мной.
Здесь.
И я одновременно хочу его ударить и… господи, даже смотреть на него больно.
Потому что это не просто мужик из прошлого. Это тот человек, после которого у меня вся жизнь пошла по другому пути.
Если бы он тогда остался, то была бы я сейчас здесь? Была бы у меня эта работа? Был бы Валера? Была бы вся эта долбаная боль?
Или все сложилось бы иначе?
Я не знаю.
И от этого еще хуже.
Потому что нет ничего гаже, чем смотреть на человека и понимать: ты мог стать моей жизнью. А стал моей раной.
Он молчит пару секунд. Просто смотрит.
И я не выдерживаю. Потому что если он сейчас начнет опять юлить, ухмыляться, делать вид, что ничего страшного, я реально вцеплюсь ему в лицо прямо на этой террасе.
— Ну? — спрашиваю уже с нажимом. — Нашел номер, написал ночью, теперь еще и сюда нарисовался. Тебе что вообще от меня надо?
Он щурится, чуть склоняет голову, и от этого жеста у меня снова все внутри неприятно переворачивается.
Сколько лет прошло, а я все равно помню его до мелочей. Это бесит до жути.
— Тот, кто ищет, тот всегда найдет, — отвечает он.
И вот тут меня окончательно прошивает.
Я даже смеюсь.
Только вот поздно, слишком поздно.
— Да? — спрашиваю я, смотря ему в глаза. — Что ж ты захотел найти только сейчас, а не раньше?
Глава 16.
* Любовь *
— Так вышло.
Чего?
— Действительно.
Он просто улыбается, а я думаю. И все?
Реально?
Это все?
— Да что уж там прошлое воротить, — выдыхаю я, — Мне некогда, я работаю. Ты прав. Нечего.
Сказала и сама же почувствовала, как внутри все еще ходит ходуном. Не отпустило. И не отпустит так быстро.
Такие вещи за одну фразу не закрываются.