— Мне надоело смотреть, как мой сын из-за тебя жизнь себе ломает, — резко ответила она. — Он мог нормально жениться, мог детей в семье растить, мог не таскаться за прошлым, если бы ты опять не появилась со своими бедами.
— Я появилась? — я шагнула к ней ближе, и она чуть дернула подбородком, но отступать не стала. — Это я появилась? Это я к нему домой пришла? Это я ему письма подсовывала? Это я сказала ему, что мне ничего не надо? Это я пришла к беременной девочке и сказала, что у ее мужчины другая?
— Не устраивай сцену, — процедила она. — Здесь люди.
— Люди? — я оглянулась по коридору, где действительно уже смотрели на нас: дежурная за стойкой, женщина с папкой, какой-то парень у автомата с водой. — Вот и отлично. Пусть люди слышат. Пусть слышат, как одна мать решила за сына, с кем ему жить, а потом одиннадцать лет молчала про родного внука.
— Не называй его так, — резко сказала она. — Еще неизвестно, что там у тебя за история.
— Что? — я даже переспросила, потому что на секунду не поверила своим ушам. — Ты прекрасно поняла. Сын вырос, похож — и что теперь? Саша мягкий на такие вещи, его этим можно взять. А ты всегда знала, куда ударить.
— Да вы больная, — выдохнула я. — Вы правда больная на всю голову.
Она усмехнулась, скотина, ни на секунду не сомневалась в себе.
— Ой, ладно тебе, — сказала она, махнув рукой. — Сволочь так сволочь, больная так больная. Зато я хотя бы со своим выродком по мужикам не таскаюсь.
Коридор для меня в эту секунду стал глухим. Я слышала только это слово. Выродком??? Моего Даню.
Я не подумала. Я не выбирала.
Рука поднялась сама, и пощечина вышла такая звонкая, что несколько человек в коридоре одновременно повернулись к нам.
Она схватилась за щеку и уставилась на меня с таким возмущением, как будто это я сейчас перешла черту, а не она назвала моего ребенка этим мерзким словом.
— Рот свой закрой, — прошипела я сквозь зубы. — И не смей так говорить о моем сыне. Ни сейчас, ни когда-либо еще. Выродком ты своего внука назвала, поняла? Родного внука. Мальчика, которого сама лишила отца.
— Ты не имеешь права поднимать на меня руку, — прорычала она, а я уже не могла остановиться.
— Пошла нахер, стерва.
Она открыла рот, но я подняла руку, останавливая.
— Нет. Сейчас не вы говорите. Сейчас я. Вы уже наговорились тогда, когда решили за всех. Вы уже достаточно сделали. Теперь слушайте. Моего сына вы не тронете. Не подойдете к нему. И я не позволю вам еще и сверху свою желчь вылить. Хотите рыдать — идите к Саше. Хотите оправдываться — тоже к нему. Хотите рассказывать, какая я не пара, — расскажите зеркалу. Никто другой суку такую просто не вытерпит. Мне все равно. Но если вы еще раз откроете рот про моего сына, я забуду, что мы в отделении полиции. Поняли? Пощечина покажется вам сказкой.