— Кхм, да... Привет, — бормочу.
— Привет.
Пауза. В которой я слышу собственное сбитое дыхание. Тру лоб, пытаясь очень быстро собраться с мыслями. Это ведь просто разговор по делу... Черт!
— Знаешь, такие вещи как поездки на выходные надо бы заранее обговари...— начинаю глухо.
— Ты против? — тут же перебивает меня Андрей.
— Нет, но...
— Тогда я блять не очень понял. Я с твоим дятлом все только что обговорил. Ты же сама хотела, чтобы все с ним. Или ... Не сама? — вкрадчиво.
— Я... Нет. То есть да, конечно. С ним, — путаюсь от того, как громко в ушах грохочет пульс. Жмурюсь, сжимая переносицу. Успокойся, Лера, уже! — Все правильно. Он мне просто еще не говорил... И я...
— Как ты себя чувствуешь? — вдруг спрашивает Жаров, окончательно сбивая меня с толку.
— Я? Хорошо... Сегодня выписали, в понедельник на работу...
— Хорошо,— роняет Андрей.
И снова в динамике повисает густая пауза, от которой мне становится жарко. Этот влажный жар растекается по коже как чертова нагретая отрава. На языке вертится какой-то заигрывающий бред вроде "А что? Ждешь меня?!", но конечно я такое ни за что не скажу!
— Завтра приведешь ко мне Кукуса утром, часам к десяти? — после заминки продолжает Андрей, — Именно ты. Хочу новую хату показать. Там детскую надо сделать. Посмотри что как.
— М-м- м, ладно, хорошо, — рассеянно соглашаюсь под бешеный стук собственного сердца, раздумывая, что это очень удобное время — Егор как раз скорее всего пойдет на тренировку. Ужасно просчитывать это, но как есть, — Ты уже купил квартиру?
— Да, адрес сейчас скину, — отвечает Андрей и обрывает вызов.
Медленно, оглушенная собственными неконтролируемыми эмоциями, отдаю Ладе телефон.
А через несколько секунд оживает мой собственный мобильник принятым сообщением. От Жарова. В нем нет ничего, кроме адреса моего собственного дома и почти такого же номера квартиры. Моя триста вторая, а его — триста двадцатая.
21. Лера
— Может мне все-таки остаться и подождать его вместе с тобой? — снова спрашивает Егор.
Раз в третий за это утро.
Но этот раз уже точно последний, ведь мой муж стоит на самом пороге нашей квартиры. Он обут, одет в легкую ветровку и спортивные штаны, а через одно плечо у него перекинут рюкзак для тренировок.
— Не говори ерунду. Жаров меня не съест, — улыбнувшись, закатываю глаза, чтобы Егор не увидел в них отблески подтачивающей меня вины.
Да, я чувствую себя глупо и виновато. Из-за того, что не сказала Егору, что Жаров все-таки умудрился поселиться у меня "на голове", а точнее пятью этажами выше. И что это я сейчас пойду к нему с дочерью, а не он зайдет за ней.