Поднимаю воротник, пряча лицо от дождя, и уже жалею, что вышла. Дождь настырный, колется и бьет по щекам. Улица почти пустая — только редкие прохожие с зонтами, машины, которые шумят по мокрому асфальту. Я уже повернула на нужную мне улицу, мне остается пройти шагов пятьдесят до магазинчика, как вдруг замечаю знакомую фигуру у входа.

Дэмиан?

Он стоит рядом со входом в лавочку, прислонившись плечом к стене. В руке — бутылка дешёвого пива в тёмном стекле. Рядом с ним — девица. Высокая, яркая, с длинными волосами, которые мокнут под дождём. Но она из не убирает. Длинные волосы это красиво. Правда, это красиво, если в сухую погоду. В дождь длинные намокшие волосы висят патлами и это вовсе не красиво. Девушка что-то говорит ему, смеётся, касается его руки. А Дэм и не смотрит на неё. Он смотрит в сторону, на пустую улицу, на серое небо, на дождь. Но она ничего не замечает — она слишком занята собой и захватившим ее азартом.

Я замираю за углом, не решаясь подойти. Не хочу. Не могу. Сердце колотится где-то в горле. Я не должна смотреть. Я не имею права. Он не мой. Никогда не будет. Но я не могу отвести взгляд.

Он выглядит как всегда — растрёпанные седые волосы, в своей старой чёрной кожаной куртке, из-под которой видна тонкая майка. Майка, чёрт возьми, даже без рукавов. Я вижу, ему ведь явно холодно. Я знаю это. Он чуть заметно ёжится, и его пальцы сжимают бутылку с пивом чуть крепче. Но он не показывает вида. Он стоит с ленивой, почти скучающей грацией, как будто ему всё равно. Как будто он не чувствует холода. И девушку.

Наконец, она выговорилась, и Дэм обнимает девицу. Небрежно, как одолжение. Одна рука лежит на её плече, но пальцы не сжимаются. Он не прижимает её к себе. Он просто держит, потому что так надо, потому что она этого хочет. И потому что это его самка. Я вижу, как его взгляд скользит по её лицу, но остаётся пустым. Он улыбается ей — той самой улыбкой, от которой в клубе тают все девушки. Лёгкой, отстранённой, наглой. Но я знаю эту улыбку. Она не настоящая. Это маска.

Стою как дура и смотрю на него. На его острые скулы, на его красивое лицо. Он очень красивый. Очень. А глаза сейчас кажутся серыми, а не голубыми — наверное, из-за облачного неба. Его вечно растрёпанные пряди прилипли ко лбу от дождя. И руки, которые я знаю так хорошо. Шрамы, которые я видела и выучила уже. На костяшки, которые я перевязывала столько раз за этот месяц.

Я смотрю на него и чувствую, как внутри меня что-то ноет. Глупая, никчёмная надежда. Он стоит здесь, с другой. Он пьёт пиво и смеётся. И вообще не думает обо мне. Вспомнит вечером, когда завалится в “Клетку” перед боями. Я для него — врач. Фармацевт. Рыжая, которая латает его после ринга. Я не женщина.