Как она лежит, слабая, полураздетая, с блестящими от жара глазами.

Как дрожит, когда я к ней прикасаюсь.

Как сопротивляется даже тогда, когда ей лучше бы не тратить на это силы.

Челюсти сжимаются.

Я должен её видеть.

Чёрт с ним, с ужином. Чёрт с ним, с отцом. С сыновьями. С женой.

Чёрт с ним, со всем.

Я сажусь в машину и выезжаю на дорогу.

Я выруливаю на дорогу, вписываюсь в плотный поток машин, спешащих домой. Город в это время суток — хаотичный, рваный, наполненный нервной суетой людей, жаждущих быстрее добраться до своих квартир, ужинов, семей.

Но я еду в другую сторону.

В сторону, где ждёт она.

Одна рука крепко держит руль, другая лежит на подлокотнике, пальцы то сжимаются, то расслабляются. Свет от уличных фонарей скачет по капоту, скользит по лобовому стеклу, вырывает из темноты куски дороги, силуэты пешеходов, вывески кафе и магазинов.

Я бросаю короткий взгляд на пассажирское сиденье.

И почти вижу её там.

Аню.

В этой своей откровенной, смехотворно короткой пижаме, которую она носит так естественно, словно не понимает, насколько уязвима в ней.

Её длинные светлые ноги вытянуты, одна чуть согнута в колене. На бледной коже слишком отчётливо видны следы моих пальцев. Грубые, тёмные, почти варварские. Контраст, который цепляет за что-то внутри, заставляя дыхание срываться.

Я помню, как они смотрелись на её коже.

Как она дрожала под моими ладонями.

Как сопротивлялась, даже когда сил уже почти не оставалось.

Меня раздражает этот образ.

Меня бесит, что она не стирается из памяти, остаётся со мной даже здесь, в машине, среди шумного города, в этом напряжённом потоке, где у каждого есть своё направление, свой маршрут.

А мой маршрут — к ней.

Я делаю резкий манёвр, перестраиваясь в другой ряд. Кто-то сигналит, но мне плевать.

Потому что сейчас я думаю только об одном.

Скорее доехать.

Скорее увидеть её.

Магазин уже погружён в темноту, лишь тусклые уличные фонари размыто освещают вход. Внутри давно никого нет, кроме одного человека — сторожа.

Амир.

Старик с глубоко впавшими глазами, жилистыми руками и тяжёлым прошлым. Когда-то он был готов взять нож и отправиться мстить тем, кто задавил его внучку. Когда его скрутили, собираясь депортировать, я остановил это.

Я спас его.

И теперь он служит мне без вопросов, без лишних слов.

Когда я подхожу, он открывает дверь, глядя на меня долго и пристально. В его взгляде нет удивления. Он давно понял, что лучше не спрашивать.

Я вхожу первым, а Амир закрывает дверь за моей спиной.

Внутри пахнет деревом, специями, далёкими призраками дневной торговли. Но я не задерживаюсь внизу.