— А честно было, блядь, кидать маячок в реку и притворяться мёртвой?! — Он подступил ближе, почти нависая. — Ты знала, что я подумаю! Ты знала, что я поеду туда, что с ума сойду, что рвану всё бросать!

Я задохнулась — от злости, от боли, от чувства полной беспомощности. Он снова выворачивал всё наизнанку, снова ломал, но теперь — не ситуацию, не разговор, а меня.

Изнутри.

— Да пошёл ты, ублюдок! — сорвалось с губ, как плевок в лицо. — Ни одного дня больше не проведу с тобой! Не заставишь, понял?! Не сможешь!

Слова летели, как камни — тяжёлые, острые, с хрустом в голосе. Но где-то внутри я уже знала: он сможет. Потому что уже смог. Потому что всё это — уже происходит.

И в этот момент он теряет контроль.

Он хватает меня за горло.

Всё происходит мгновенно. Рывок — и его пальцы врезаются в шею. Давление — звериное, будто бы не из человеческой плоти, а из чистой ярости. Но вместе с тем я чувствую — его руки дрожат. Он не контролирует это до конца. Или слишком хорошо контролирует.

Я не успеваю закричать. Лишь резко вдыхаю — воздух рвётся в лёгкие, как нож. Потому что в другой руке — он.

Металл. Блеск.

Нож.

— Знаешь, что мне проще сделать? — шепчет он, прямо в лицо. Голос ровный, холодный. Даже не злобный — пустой. — Просто убить тебя. Избавиться от тела. А потом найти твоего брата. И с ним поступить так же. Без эмоций. Без следа.

Мои зрачки расширяются. Но не от страха.

Я смотрю на него — в упор, без дрожи.

И чувствую, как внутри сжимается не живот, не сердце — ненависть. Чистая. Обжигающая.

Та, что поднимается выше боли, выше страха. Та, которая даёт силу — и делает тебя опасной.

Я не отступаю. Не отводя взгляда, шепчу:

— В обиду я тебя не дам, да?.. Лучше обижу сам.

Его пальцы всё ещё сжимали мою шею, но он не давил. Мы стояли вплотную, будто сцепились в мёртвой хватке.

Двое врагов.

Двое, которые знали друг о друге слишком многое.

Двое, которые не могли ни убить, ни отпустить.

— Три недели, — произнесла я ровно, не отводя взгляда. — Они быстро пройдут. И тогда ты обязан будешь меня отпустить.

Мои слова прозвучали как вызов. Как приговор. Как сделка с дьяволом.

Он не ответил.

Но нож всё ещё оставался в его руке.

Он медлил. Смотрел на меня с напряжением, дышал тяжело. И, наконец, словно через силу, выдохнул:

— Так и будет.

— Поклянись Аллахом, — сказала я спокойно.

— Что?

— Поклянись. Скажи это вслух. Я хочу это услышать.

Он смотрел долго. Очень долго. Глаза его сузились, губы прижались друг к другу. А потом, хрипло, будто сквозь сжатую челюсть, выговорил:

— Клянусь.

— Одевайся и поехали, — приказала я. Мой голос звучал твёрдо, будто вырублен из гранита.