Так какого черта эта конкретная женщина застряла у меня в подкорке, как заноза?

Я сел в кресло, глядя на ночной город за окном. Она замужем. Это первый фактор. «Стоп-сигнал». Табу. Я не сплю с замужними женщинами. Не из-за высокой морали, нет. Просто я брезглив. Мне не нужны драмы, ревнивые мужья, тайные встречи в мотелях и запах чужого одеколона. Я люблю чистоту эксперимента. Ее муж — этот Максим… Ходячий анекдот. Конфетти в лицо. Белые розы. Разговоры о плитке. Как такая женщина, с таким острым, живым умом, могла связать жизнь с этим… одноклеточным? Загадка. А я ненавижу неразгаданные загадки.

Второй фактор. Её «правильность». Она носит эти строгие костюмы, говорит книжными фразами, строит из себя Снежную королеву. Но я слышал её лекции. Я слышал, как меняется её тембр, когда она говорит о нейронах. Там, за фасадом отличницы, живет фурия. И сегодня в клубе эта фурия показала зубы.

«Кто этот счастливчик, которого вы насилуете в своей голове?»

«Вы».

Я закрыл глаза и откинул голову назад.

Я вспомнил её глаза в этот момент. Расширенные от ужаса и желания. Влажные губы. То, как она опрокинула виски, пытаясь запить собственную смелость. Ментальная измена. Красивый термин. Безопасный. Она думает, что это просто игры разума. Что она может трахать меня в своих мыслях, оставаясь верной женой в реальности.

Наивная девочка.

Она не понимает, что мозг не видит разницы.

Для нейронов нет границы между фантазией и реальностью.

Если ты проживаешь это в голове — ты уже это сделала. И она сделала это сотню раз.

Со мной.

Меня передернуло.

Мысль о том, что эта сдержанная женщина представляет мои руки на своем теле, пока проверяет курсовые или варит мужу кофе, возбуждала меня до черноты в глазах. Это было грязно. И это было невероятно лестно.

Я встал и прошелся по номеру. Нужно остановиться. У меня грант. У меня репутация. У меня, в конце концов, принципы. Я приехал сюда читать лекции, а не разрушать чужие семьи. Она — коллега. Она — табу. Завтра я увижу её на кафедре. Она будет краснеть, отводить глаза и прятаться за папкой с документами. Я должен быть холодным. Профессиональным. Дистанцированным.

Я остановился посреди комнаты, чувствуя, как по мокрой спине стекает холодная капля. Внезапно в голове щелкнуло. Воспоминание. Ночной звонок.

Я позвонил ей, чтобы спросить про ресторан. Она ответила не сразу. А когда ответила… Её голос. Он был сбивчивым, хриплым, задыхающимся. И тот звук. В тот момент я решил, что мне показалось. Или что связь плохая. Или что она действительно только что проснулась от кошмара, как сама сказала. Протяжный, глубокий стон на выдохе. И какой-то странный фоновый шум… Жужжание? Шорох постельного белья?