Да, я ревновал. И да, я вёл себя как идиот. Опять.
Когда Алиса ушла в спальню переодеваться, я остался в гардеробной и впервые за долгое время почувствовал, как старый я поднимает голову. Тот самый, которому проще закрутить гайки, чем признать страх. Проще сделать вид, что это забота. Проще сформулировать «мне не нравится», чем «мне страшно». Страшно, что она снова станет слишком большой для моего контроля. Страшно, что мир увидит её такой, какой я снова научился видеть сам. Страшно, что однажды кто-то окажется рядом в тот момент, когда я оступлюсь. Страшно, что я просто не заслужил окончательно женщину, которую люблю.
Вот она, суть. Не в заказчиках. Не в ужинах. Не в мужчинах. Во мне.
Я понял это быстро. Но быстро понять — не значит быстро исправить. Гордость никогда не уходит красиво. Она долго ворочается и делает вид, что всё ещё главный советник.
Когда Алиса спустилась вниз, я, честно говоря, почти потерял мысль. На ней было тёмно-зелёное платье — сдержанное, идеально сидящее, без лишней откровенности, но именно поэтому особенно убийственное. Волосы собраны низко. Серьги маленькие. Лицо спокойное. Профессиональное. Красивое настолько, что мне захотелось отменить весь внешний мир и закрыть его на реконструкцию.
— Ты потрясающе выглядишь, — сказал я.
Она застегнула пальто, не глядя на меня.
— Спасибо. Я бы сказала, что рада, что мои рабочие выходы всё ещё проходят фейс-контроль твоего величества, но сегодня что-то нет настроения.
Заслужил.
— Алиса.
— Поздно. Я опаздываю.
— Я не хотел тебя задеть.
Она взяла сумку.
— Тогда начни с того, чтобы не подозревать меня в том, в чём однажды провинился сам.
Дверь закрылась. А я остался в холле с очень неприятным ощущением, будто мне только что показали зеркало и заставили смотреть не отводя глаз.
В офисе я работал на автомате. Подписывал. Слушал. Отвечал. Но мысли всё равно возвращались к ней. К платью. К взгляду. К фразе «не подозревать меня в том, в чём однажды провинился сам». Это и было самой точной формулировкой. Многие мужчины после собственной измены становятся ревнивее, и я всегда считал их ничтожествами. Теперь, как выяснилось, добро пожаловать в клуб моральных уродов, Демид Аркадьевич. Членский билет вы получили лично.
Поздно вечером я вернулся домой раньше неё. Дети уже спали. Дом был тихий. Я прошёл в кухню, налил воды и вдруг увидел на столе её распечатки — варианты фасадов, схемы света, пометки от руки. Остановился. Взял листы. Её почерк — стремительный, живой, уверенный. Я смотрел на эти линии и думал: вот из-за чего я так дёрнулся. Не из-за мужчин. Из-за того, что она снова принадлежит не только мне. У неё есть территория, куда я не главный. Где она решает. Где она ценна сама по себе. И если раньше это казалось мне абстрактно правильным, то в реальности оказалось болезненным для моего эго.