Наконец заканчиваю с последним бойцом и сажусь на стул. Усталость наваливается, как ватное одеяло. Я закрываю глаза и чувствую, что тело ноет от напряжения и расслабить затекшую спину никак не получается. Мне хочется домой. В свою комнату. В душ и спать. И не думать.

Дверь открывается со скрипом. В проеме стоит Макс. Его лицо, как всегда, ничего не выражает, только холодные, цепкие глаза оглядывают комнату. Эта его привычка раздражает. Комнату оглядел и уставился на меня.

У него серо-зеленые кошачьи глаза — никогда не поймешь, о чем он думает, какое у него настроение. Это раздражает, но по счастью только это. Шеф Макс вполне себе хороший, не вредный, даже пытается быть справедливым.

— Фло, — говорит он. — Хозяин хочет тебя видеть. Пошли.

Сейчас?! Я поднимаю голову и смотрю на него. Внутри меня что-то напрягается. Сайлас редко бывает здесь, но бывает. А меня вообще видел один раз: я чуть не сшибла его в коридоре, еще когда только-только начинала здесь отрабатывать. А уж интересоваться местным персоналом? Я понимаю, бойцами…

— Макс… я что-то… не так сделала?

— А ты что-то не так сделала? — тут же уточняет он.

— Зачем я тогда хозяину?

— Фло, иди уже. Я откуда знаю? Он мне не докладывает, — рычит Макс. Он тоже сегодня уставший и злой. — Иди. Он ждёт.

Я встаю и иду через коридор к кабинету директора. Внутри меня всё сжимается. Я чувствую запах старого дерева и табака, который всегда витает в этой части здания. Пол скрипит — половицы старые, рассохшиеся…

Я останавливаюсь перед дверью в кабинет Макса, делаю глубокий вдох и стучу.

— Войдите, — слышу я голос. Голос вполне приятный, низкий и уютный.

Я толкаю дверь и вхожу. Кабинет Макса — это настоящая крепость. Он любит свое пространство и нервничает, если сюда приходится кого-то впускать. Сайласу, понятно, возразить он не может. Интересно, кому достанется сегодня из-за того, что Сайлас это святилище занял.

Тяжёлая мебель, массивный стол из тёмного дуба, стены. В воздухе витает тяжелый запах дорогого табака и кожи. Сайлас сидит за столом, откинувшись на спинку кресла, и смотрит на меня поверх очков.

— Фло? — уточняет он, и в его голосе звучит деловая вежливость. — Присаживайся.

Я сажусь на край стула и смотрю на него. Я не люблю находиться один на один в замкнутом пространстве с оборотнями. Но выбора нет. Я чувствую его взгляд на себе, чуть не физически ощущаю, что он ощупывает меня взглядом. У меня возникает вполне естественное желание поднять глаза, полюбопытствовать ответно, но я не позволяю себе этого. Я дура, но не самоубийца.