Не мечом. Не пулей.
Словом.
Год спустя после года. Москва. Встреча с прошлым
Я прилетел в Москву на презентацию книги. Зал был полон — журналисты, читатели, просто любопытные. Я стоял на сцене, рассказывал историю, отвечал на вопросы.
В третьем ряду сидела Алиса. Похудевшая, но живая. С новым мужчиной — высоким, серьёзным, с добрыми глазами.
После презентации она подошла.
— Привет, Мирон, — сказала она.
— Привет, Алиса.
— Хорошая книга. Честная. Я... я простила тебя.
— Спасибо, — сказал я. — Хотя ты не обязана.
— Знаю, — она улыбнулась. — Но так легче. И себе, и тебе.
Мы обнялись. Недолго. Чуть-чуть.
— Будь счастлив, Мирон, — сказала она.
— И ты.
Она ушла под руку со своим мужчиной. Я смотрел ей вслед и думал о том, как быстро летит время. Год назад она хотела умереть из-за меня. Сегодня — счастлива с другим.
Правда лечит.
Даже если больно.
Полина
Она подошла через час, когда толпа поредела.
— Мирон, — она протянула руку. — Книга — бомба.
— Спасибо.
— Ты не упомянул меня.
— Ты просила.
— Да, — она усмехнулась. — И правильно сделала. Моя репутация и так подмочена той арт-схемой.
— Ты выкрутилась?
— Да, — кивнула. — Адвокаты дорогие, но хорошие. Отделалась штрафом.
— Рад за тебя.
— Не ври, — она улыбнулась. — Тебе всё равно. Но это нормально. Ты нашёл своё счастье. Я найду своё.
— Удачи.
— И тебе.
Она ушла, цокая каблуками.
Вероника
Она ждала меня у выхода.
— Мирон, — сказала она. — Ты сделал это.
— Что именно?
— Написал книгу. Стал знаменитым. И остался жив.
— Заслуга не только моя.
— Знаю, — она кивнула. — Я прочитала. И горжусь, что была частью этой истории. Даже маленькой.
— Ты была не маленькой, — сказал я. — Ты предупреждала. Я не слушал. Ты была права.
— Я всегда права, — она усмехнулась. — Но приятно, что ты это признаёшь.
Мы обнялись.
— Если нужен будет адвокат — звони, — сказала она.
— Обязательно.
Марина
Она не пришла на презентацию. Я позвонил сам.
— Привет, — сказал я в трубку.
— Мирон, — её голос был спокойным. — Я знала, что ты позвонишь.
— Как ты?
— Живу. Отец умер. Инсульт. Полгода назад.
— Мне жаль.
— Не ври, — она усмехнулась. — Он продал тебя Борису. Ты имеешь право не жалеть.
— Я жалею тебя, — сказал я. — Не его.
— Спасибо, — помолчав, ответила она. — Я прочитала книгу. Ты хорошо написал. Даже про меня.
— Ты заслужила правду.
— Я её не хотела, — сказала Марина. — Но теперь понимаю — она была нужна. Иначе я бы так и жила в иллюзии.
— И что теперь?
— Галерея закрыта. Я учусь на психолога. Хочу помогать людям.
— У тебя получится, — сказал я.
— Спасибо, Мирон. Будь счастлив.
— И ты.
Я положил трубку.