– Привет! – как обычно вежливо поздоровался я с командиром и старшиной, который находился при штабе.
– Здорово, – они по очереди пожали мне руку. – Случилось чего?
– Нет. Просто… командир взвода сказал, чтобы к вам шел… – немного замялся я, думая, как лучше объяснить свое желание. – Короче, я с Донбасса. И хотел бы поехать на ближнее, в те отряды, которые туда уже зашли. Тем более, я там в ополчении три года воевал доконторы! – привел я неоспоримый аргумент.
– Ясно… – лицо командира сделалось грустным, и я понял, что легко уехать не выйдет. – Вы как сговорились. Перед тобой, вон, Гонг приходил. Тоже просился. Теперь ты. А тут кто бабанаков гонять будет?
– Да и с бортами сейчас проблема… – поддержал его старшина.
– Так я же не говорю, что прямо сейчас меня отправляйте, – решил я использовать обходной маневр и договориться с ними о перспективах.
– Ну, сразу бы тебя никто и не отправил. Нам завтра на задачу выдвигаться на пару недель, – сделал командир лицо кирпичом. – Давай так… С задачи вернешься, и мы еще раз поговорим про это.
– Принял, – кивнул я и, по-военному развернувшись, почти выскочил из вагончика, чтобы не показать им свою радость.
На следующее утро мы погрузились в вертушки и вылетели для выполнения поставленной боевой задачи. В процессе ее выполнения я сломал одну из костей кисти руки, пытаясь добыть разведданные из упрямого бабанака. Меня хотели эвакуировать, но я отказался и оставшуюся неделю пробегал с рукой, напоминавшей боксерскую перчатку. По возвращении на базу мне наложили лангет и пообещали эвакуировать в госпиталь на большую землю для прохождения дальнейшего лечения. С бортами действительно была проблема, и волшебные слова «Гаврош, готовься на эвакуацию!» я услышал только через несколько недель. Гонг за это время уже успел улететь, написав мне, что теперь работает в седьмом штурмовом отряде, куда зовет и меня. Он, как и я, несколько лет до работы в конторе воевал в ополчении и имел к персонажам, незаконно захватившим власть в Украине, свои вопросы.
Я забежал к нашим мужикам, с которыми успел сдружиться, чтобы попрощаться, но в голове крутились мысли, что надо сделать все возможное, чтобы перевестись в те отряды, которые уже работали на Луганском направлении. Туда, где я пять лет назад начинал воевать под чутким руководством моего близкого друга и командира Сани Марилова, с позывным Морпех. Именно он меня и затащил в ополчение после службы в батальоне морской пехоты и дал мне первые навыки настоящей боевой работы. К сожалению, в один из выходов мы попали в засаду, и Саня погиб…