«Не твое дело, — одергиваю себя. — Он теперь с ней. Его объяснения — ее проблемы».
Но внутренний голос, тот самый, который шептал мне двадцать семь лет, что я счастливейшая из женщин, теперь нашептывает другое. А что если этот поцелуй был не просто вспышкой гнева? Что если в нем было что-то еще?
«Прекрати, — мысленно кричу я. — Просто прекрати!»
От резкого торможения на перекрестке меня бросает вперед, ремень безопасности больно врезается в грудь. Светофор мигает желтым, переходя на красный. Я едва не проскочила на запрещающий сигнал.
«Сконцентрируйся на дороге, иначе не доедешь до детей», — приказываю себе, вцепившись в руль, стараясь дышать глубже.
Через двадцать минут моя дерганая езда с частыми остановками — чтобы проверить, правильной ли дорогой еду, хотя я прекрасно знаю путь — приводит меня к многоквартирному дому в западной части города. Новостройка класса люкс, где Карим купил квартиру два года назад. Не самый шикарный район, но и не окраина — как раз между университетским кварталом и деловым центром.
Паркуюсь и долго сижу, глядя на подъезд. Дети ждут меня. Все четверо. Я не видела их... давно. Слишком давно. Эти месяцы в деревне, наедине со своей болью, когда я общалась с ними только по телефону... Что я им скажу?
И что они увидят, взглянув на меня? Растрепанную женщину с опухшими от почти-слез глазами и припухшей от поцелуя губой? Сломленную, раздавленную, униженную бывшим мужем?
Нет. Не могу позволить им увидеть меня такой.
Открываю бардачок, достаю косметичку, которую всегда держу в машине. Несколько минут потрачены на то, чтобы привести себя в порядок. Губы горят от прикосновения помады, но теперь, по крайней мере, следы того поцелуя скрыты под слоем косметики. Прическа приведена в относительный порядок, глаза... Что ж, немного покрасневшие, но это можно списать на усталость от дороги.
Еще раз глубоко вдыхаю и наконец выхожу из машины.
Подъезд Карима — чистый, современный, с кодовым замком и консьержем. Седой мужчина в темно-синей форме кивает мне с профессиональной улыбкой. Интересно, узнает он меня или просто вежлив с любым гостем? Я бывала здесь раньше, до... до всего произошедшего. Но тогда я была другой. У меня даже походка была другой — уверенной хозяйки жизни, которая знает свое место в мире.
— Добрый день, я к Кариму Булуту, — говорю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
— Конечно, госпожа Булут, — отвечает консьерж. — Вас ждут, четырнадцатый этаж.
Он еще называет меня госпожой Булут. Не поправляю его — какой смысл? Завтра я снова уеду в деревню, и кто знает, когда в следующий раз попаду в город.