Меня этот закон вообще убил. Такого зверства я даже в самых «тоталитарных» странах мира Марвел не встречал. Он ведь, фактически, полностью выводит крипту из «белого» поля. Ведь, уплата таких налогов обнуляет инвестиционную прибыль от держания этого актива. И, единственный способ сохранить эту прибыль: не декларировать свою крипту. Держать её молча, вне официального денежного оборота и вне правового поля.
А ещё и эти новые гонения на майнеров с охотой на них энергетиков… А мне нужны деньги, которые можно тратить, так как есть задачи, для которых они требуются. Так, почему я должен стесняться? Ведь это я нужен правительству (или, кто там выступает «крышей» данного учебного центра) а не правительство мне.
* * *
Писатель меня пугает. Серьёзно. Не физически, понятное дело: кого вообще может напугать этот встрёпанный тощий метр с кепкой? Он пугает меня… экзистенциально? То есть, это глубинный, суеверный трепет перед невозможным, непознаваемым, не укладывающимся даже в рамки известной мне магической стороны мира.
Почему? Как?
Дело в тех текстах, которые он пишет. Уже готовы шесть глав его фанфика обо мне. Довольно высокий темп, учитывая, что прошло меньше недели с первой нашей встречи. Он присылает мне отпечатанные им тексты на электронную почту, одновременно с этим публикует их на своей странице литературной площадки. Я перехожу порталом к нему почти каждый вечер, чтобы рассказать новые истории и дать ему новый материал, поправить предыдущие, точнее, высказать своё мнение о них, так как правок не требуется. Совсем! Он пишет так, словно действительно был мной, словно сам видел всё, что происходило. Умалчивает о том, о чём бы я сам умолчал, лишь намекая на это, упоминает о том, чём я сам бы непременно упомянул… но, самое жуткое, то, что и вызывает тот экзистенциальный трепет: он пишет то, чего я ему не говорил!
То, что, на самом деле, было, но чего я ему совершенно точно не рассказывал во время наших бесед. И, когда я у него спрашиваю, почему и зачем он это написал, он только пожимает плечами и говорит: «Ну, логично же. Разве оно могло быть иначе? Или не быть? Ты против?..».
А я и не знаю, что ему ответить. И его «книжка» пугает меня всё больше… я чувствую непонятное напряжение от его текста. ОН, текст, когда я читаю его… затягивает меня. ОН… словно бы имеет власть…
Это сложно объяснить. Ещё сложнее понять. Невозможно изменить или повлиять. С каждым днём, мне всё меньше и меньше нравится сама та идея, которая заставила меня искать встречи с писателем. Я боюсь того, что он напишет дальше, того, насколько сильно это совпадёт с моей жизнью… Но, ещё больше я теперь боюсь, что он писать перестанет. Иррациональный, необъяснимый страх, что, как только текст перестанет обновляться, двигаться… перестану существовать и я? Что-то странное, мистическое, поистине первобытное, совершенно дурацкое, чего я не могу объяснить и не могу избавиться. Остаётся только потрясти головой и потереть переносицу между усталыми глазами.