Бред какой-то… Видимо, пора заканчивать читать эти главы на ночь. Стоит выбрать время посветлее и поспокойнее.
* * *
Британия. В этом мире я никогда раньше здесь не был. Не приходилось. Да и мысли даже такой не возникало: что мне в этой туманной клоаке делать? Теперь вот пришлось. И даже страшно, насколько определение «клоака» подходит к тому, что я здесь нынче увидел.
Не думал, что Альбион может когда-то стать настолько депрессивным местом. Снова.
Почему, снова? Ну, так «Темные века» и время первой «промышленной революции» создавали свою неповторимую атмосферу на островах, которую я успел зацепить лишь чуть-чуть, проездом, и в мире Марвел. Не здесь.
То, что я видел нынче, почему-то очень напоминало те времена. Не по форме, понятное дело, но по духу. Вечного серого угольного смога не было, и зловоние Темзы не заставляло морщиться, стоило только непостоянному ветерку потянуть с той стороны, но вот мусор уже был. Отсутствие улыбок на лицах — тоже. А ещё неповторимое, которое ни с чем другим невозможно спутать, ощущение разрухи, упадка, напряжения, враждебности и уныния.
А ещё бездомные, что снова развернули свои лагеря под мостами, в тоннелях и под переходами. Наркоманы и пьяницы, почти переставшие скрываться. И много лиц. Не белых лиц. Не местных. Смуглых, бородатых, каких-то закрытых хиджабами, каких-то нет. Свободно и часто встречающиеся пакистанские, индийские халаты-хламиды.
Пустые витрины, где-то заколоченные двери. Не много и не часто, но есть. Не ладно что-то в королевстве елико-Британском…
Однако, мне наплевать. Никогда не любил бриттов.
Самое интересное, что сюда, на этот берег меня нелегально, ночью, завёз украинец, беженец из «незалежной», «ухилянт» от войны, как он в разговоре сам себя называл.
Я с ним не беседовал. Молчал, как обычно молчу. С ним беседовал мой сопровождающий, тот, кто обеспечивал мне прикрытие, коридор и доставку до места. Нынче ведь всё стало довольно непросто в пересечении границ стран. По крайней мере, тем, кто пытается сделать это из России. Тем более, когда осуществляется это по линии разведки. Будем считать, что разведки.
Официальные пути не годятся, ведь привлекать к себе внимание компетентных структур — совсем не к чему.
Так что, переправлялся на туманный островок я нелегалом. По легенде, как тот же пакистанец, желающий перебраться в богатую западную страну в поисках места, хлеба и доли… в щедрых государственных пособиях для таких, как я.
Замаскироваться было не сложно: слегка подтемнить лицо, перестать бриться, переодеться и помалкивать. Притом, я ведь даже, на самом деле, худо-бедно язык нужный знал. Так что, проблем не было. Как оказалось, тут нынче по завозу мигрантов целая отрасль выстроена. Сотни людей с этого кормятся… если не тысячи. Народ переселяется в ранее благополучные страны массово. И в центре этого промысла: украинские беженцы. Они теперь очень много, где в центре. Особенно в криминале и любых незаконных, или околозаконных схемах. Что поделать: они ребята предприимчивые, а оружия в их стране, а теперь, соответственно, и в Европе много.