Я только закатываю глаза. Не знаю, сколько раз нужно обжечься, чтобы перестать доверять шарлатанам. Но если ему мало – кто я, чтобы его останавливать?
Когда мы выходим из подъезда, первое, что видим – конечно же, дождь. Поначалу мелкий. А потом он, будто вдохновившись такими смелыми зрителями, заметно усиливается.
– Тебя спасти? – мило интересуюсь я, косясь на мужа. – Или подождем, пока синоптики нашаманят погоду получше?
– Спасти? – он бросает на меня заинтересованный взгляд.
– Ну, второй раз я за тебя выйти не могу. Это была одноразовая акция спасения. Но кое-что сделать все-таки в моих силах.
И я раскрываю над нами свой зонт – яркий, желтый, как апельсин в моей сумочке. Или как солнце, которое я вижу сейчас в темных глазах.
– Может, и правда, – тихо бормочет муж, – к черту эту поездку?
Я широко улыбаюсь. Поторопилась я записать синоптиков в шарлатаны. Ну, ошиблись люди – с кем не бывает?
Но все решает зазвонивший мобильный. Тем более что это не Тоня или Артур, которым мы могли отказать, а Матвей.
– Вы скоро? – взволнованно пыхтит он в трубку. – Правда скоро? Пожалуйста, приезжайте! Я так жду, так жду, уже даже два раза поспал!
Ребенку отказать невозможно.
И хорошо, что мы все-таки приехали к нашим друзьям. Я в этом убеждаюсь сразу же, как только мы к ним попадаем.
У них очень уютно. И дом красивый. И вообще они – прекрасная пара. А еще у них чудесный мальчишка, который тут же с визгом несется навстречу и потом почти не отходит от крестного. То на плечах у него сидит, то на колене, то так юлой крутится. Как при этом Артур и Роман умудряются заниматься шашлыками, для меня, конечно, загадка, но запах многообещающий.
Тоня, с которой мы вместе сидим на крыльце, с улыбкой поглядывает на эту троицу и сооружает салат и бутерброды. Я сижу рядом и пью чай – иными словами, тоже при деле.
– Поразительно, – говорит Тоня, качая головой. – Столько лет прошло, а Ромка с тебя все еще глаз не сводит!
– Это потому, – отвечаю я, дергая ворот свитера, – что это он убедил меня так одеться. Теперь вот наблюдает за моими страданиями, чтобы знать, когда мое терпение лопнет и успеть убежать.
– Сбежит он от тебя, как же! – посмеивается Тоня. – Вообще знаешь, Лиза, ты опровергаешь старую пословицу, что красивый муж – не твой муж.
– Ой, один верит синоптикам, второй – каким-то пословицам, – фыркаю я и воинственно помахиваю чашкой. – Красивый муж – мой муж! И хорошо бы это уяснить всем сомневающимся!
И хотя я говорю со смехом и в общем, Тоня прищуривается и вглядывается в меня внимательней. А потом догадывается: