Я поднимаю на него глаза. И не могу ничего сказать. Слова застряли где-то между сердцем и горлом, и никак не хотят выбираться наружу.
Желтый зонт.
Тот, который украла Катя – был просто зонтом. Ярким, веселым, любимым. Но просто зонтом.
А этот…
Этот – произведение искусства. Этот – признание. Этот – «я знаю, что ты потеряла, и я хочу вернуть тебе больше».
– Как тебе? – спрашивает Марк тихо.
Я смотрю на него. На его лицо – чуть напряженное, ждущее. На его глаза – в которых сейчас столько всего, что я боюсь туда заглядывать слишком глубоко.
– Это не мелочь, – говорю я наконец. Голос хриплый, незнакомый. – Это как раз то, что надо. То, о чем я мечтала.
Он выдыхает. Еле заметно, но я вижу – плечи расслабляются, уголок губ дергается вверх.
– Правда?
Вместо ответа я делаю шаг ближе. Еще один. Пока не упираюсь в его грудь.
– Правда, – шепчу я.
Обнимаю его и нажимаю на кнопку.
Зонт раскрывается – с тихим шелестом, как крылья. А черный купол с золотыми дольками накрывает нас обоих, отрезая от всего мира.
Глава 43
Я просыпаюсь под тихий стук клавиш ноутбука, но не спешу открывать глаза. Просто лежу и слушаю это утро.
Марк работает. Он всегда очень много работает. Теперь, наверное, даже больше, чем раньше, потому что в его владении еще и «Вертикаль». Я знаю, что ему удобней работать в своей комнате-кабинете – там все под рукой, там тишина, там он может полностью погрузиться в цифры и графики. Но он вернулся только вчера и хочет провести со мной больше времени. Пусть даже так. Когда я сплю, а он рядом.
Мне этого достаточно. Мне этого так много, что иногда даже страшно.
Я знаю, что сейчас он сидит за столом, который стоит у окна, в паре метров от кровати. Сосредоточенно смотрит в ноутбук. И хмурится. Точно хмурится – это становится понятно, когда после непродолжительной паузы он начинает печатать быстрее. Резче. Так он делает, когда что-то идет не так, как он запланировал.
Дверь на балкон открыта на проветривание – я слышу шорох лавандовой шторы и негромкую трель птиц, радующихся весне, несмотря на погоду. Погода для счастья вообще не имеет значения, хотя на улице дождь. Он будто крадется, негромко отстукивает по подоконнику, ластится в окна и просится внутрь – туда, где тепло. Как я его понимаю…
Мне так спокойно, так уютно, что совсем не хочется открывать глаза. Не хочется просыпаться. Не хочется отпускать это ощущение – легкое, хрупкое, слишком ранимое.
Подгибаю ноги и подтягиваю вверх одеяло. Кутаюсь в него, как в кокон. Хорошо. Вот так совсем хорошо. Тело еще помнит вчерашнюю ночь – приятная истома в мышцах, тепло, разлитое под кожей. Я улыбаюсь, не открывая глаз.