— Подь сюды, Василий! Дело есть! — Громким шепотом, с таким заговорщицким видом, что я сразу насторожился. Ничего хорошего не ждал. — Да не ссы! Не съем! Говорю же, дело! — настаивал он, видя мое замешательство.
Поправил револьвер, заткнутый за пояс (я его так и таскал теперь), и все же решился зайти во двор. Ощущение было странное — мужичок невысокий, щуплый, лет пятидесяти на вид, но какой-то весь сморщенный и не от мира сего. Вблизи — не зловещий, но… чужеродный. Как будто из другого измерения.
— Я вас слушаю, — сказал я, неосознанно придерживая рукой рукоять револьвера. Паранойя? Может. Но последние события доверия не внушали. Береженого…
— Не меня слушать надо, Василий! Не меня! Пойдём. — Он закивал и повел меня в дом.
Крыльцо, сенцы, еще дверь… И вот мы в небольшой комнате? Кабинете?.. Нет, скорее лаборатории безумного ученого. Столы, полки — все завалено лампами, катушками, проводами. Приборы со стрелками, ручки настройки, самодельные платы. Пахло паяльником, пылью и озоном.
— Что это? — спросил я, ошеломленный. Вспомнил слухи: мужик действительно слыл радиолюбителем-фанатиком, его так и назвали, радист.
— Ща! — отмахнулся он, схватил здоровенные, видавшие виды квадратные наушники (советские, тяжелые) и приложился к ним одним ухом. Подержал секунду, на лице расплылась довольная, знающая страшную тайну улыбка. Он протянул наушники мне. — На! Слушай!
Я поднес их к уху. Сквозь шипение, треск и вой помех… бормотание. Чей-то голос. Невнятный, далекий.
— Что это?
Он пожал плечами, жестом показав чтобы я надел наушники на оба уха. Я напряг слух.
Да. Там говорили. Неразборчиво, но явно речь. На каком-то незнакомом языке. Мелодичном, ровном, без резких скачков интонации. Не русский, не немецкий, не английский… Что-то древнее или… чужое?
— Как далеко источник? — спросил я, снимая наушники.
Он задумчиво почесал щетинистый подбородок, надул щеки, вздохнул и пожал плечами:
— Да пёс его знает…
— Как это? — не поверил я. Человек с такой аппаратурой!
— Сложно всё, — вздохнул он с видом эксперта, столкнувшегося с невежеством. — Сказать точно не смогу. Вот. Мощность мала, помехи… Антенна не та…
— Ну а примерно? Навскидку? — настаивал я. Думал, фанат со стажем должен «на глазок» определять расстояние.
— Ну… от сотни километров, возможно… — он снова пожал плечами, разводя руками. — Говорю же, сложно точнее…
Хоть что-то. Сотня километров — не пропасть. Полдня, день пути на «Зяме».
— Это точно не в селе? Не наши?
— Абсолютно! — кивнул он уверенно. — Чужой сигнал.
— А направление?
— Север. Северо-запад. Можно точнее… — он показал на пару приборов с потухшими экранами, — но для них генератор нужен, хороший. Батареи мои на ладан дышат…