Приходится вцепиться в его плечи, чтобы устоять. А он чувствует – конечно, чувствует – и его рука тут же оказывается на моей пояснице. Придерживает. Не дает упасть. Не дает мне сорваться первой в забег.
Его дыхание на моей коже. Под кожей. Там, где мой пульс.
В глазах темнеет.
Десять лет. Десять лет я знала только одни руки на своем теле. Только одни губы. Только один запах. А теперь…
Страшно.
Немного страшно, потому что все – другое. Его рост, его плечи, его дыхание – тяжелее, глубже. Даже то, как он ко мне прикасается. Все иначе. Все по-другому. Не привычно, не знакомо.
Но я не хочу останавливаться.
Не могу.
И страх отступает, просто заглушается моим и его дыханием.
– Посмотри на меня…
Голос Марка низкий, чуть хриплый. Вибрирует где-то в груди. Я чувствую эту вибрацию своей кожей – там, где соприкасаются наши тела.
– Пожалуйста, Лиза, посмотри на меня…
Он просит слишком многого. У меня нет сил вынырнуть из этого сладкого марева. Просто нет сил. Я могу только чувствовать.
– Лиза…
Голос его еще тише. Со скрытой теплой улыбкой. Искушает все же открыть глаза и взглянуть на его губы, проверить – правда ли он улыбается?
Да.
Едва заметно.
И так узнаваемо.
Его ладони обхватывают мою голову, и я поднимаю взгляд. Встречаюсь с его глазами.
Темные. Почти черные сейчас. Зрачки расширены так, что от серого осталась только тонкая полоска. А может, и ее уже нет.
Пауза в тысячу поцелуев, которые я считываю в этом взгляде.
Тысячу и один.
Его лицо напряжено – скулы резче, челюсть сжата. Могу только представить, чего ему стоит это промедление. Но я знаю, зачем он так делает. Чувствую. Читаю в глазах.
Хочет убедиться, что я понимаю, кто сейчас рядом со мной.
Убедиться, что между нами нет никого другого.
Я медленно опускаю ресницы.
И снова смотрю на него.
Нет.
Больше нет.
Мое прошлое – в прошлом.
Я молчу. Мы оба молчим. Только дыхание, взгляды – они говорят вместо нас. И, наверное, довольно красноречиво, потому что что-то в его лице меняется. Напряжение уходит. Уголок губ дергается.
И он удовлетворенно кивает.
А потом снова целует меня.
Жарко.
Больше не сдерживаясь.
Успев лишь выдохнуть в мои губы:
– Как же я мечтал это сделать…
Его руки – везде. На моей талии, на моей спине, в волосах. Он целует так, будто хочет забрать весь воздух из моих легких. И я отдаю. Потому что взамен получаю – его.
Пальцы сами находят его плечи. Цепляются за ткань футболки. Тянут ближе, хотя ближе уже некуда.
Он стонет – тихо, почти неслышно – мне в губы. И этот звук…
Этот звук делает что-то с моим телом. Что-то, от чего внизу живота разливается тяжелое, тягучее тепло. Что-то, от чего хочется прижаться еще сильнее. Еще ближе. Раствориться в нем.