– Ты любишь манго и апельсин… – говорит он чуть хрипло. – А пахнешь как магнолия на рассвете…
Его слова падают на мою кожу на шее, но теплеет от них в районе груди. Это немного пугает, поэтому я и ляпаю:
– Как красиво звучит… Пожалуй, стоит подумать над тем, чтобы открыть третий салон?..
Я чувствую, как дрожит его тело от сдерживаемого смеха.
Вижу смешинки в его глазах, когда он надо мной нависает.
– Подумай потом… – просит с улыбкой.
А потом склоняется, находит мои губы своими и… И думать о чем-то не получается вовсе.
Дальше – лишь темнота и тепло. И его руки, которые меня раздевают. Медленно. Снова томительно медленно. И так бережно, будто он разворачивает долгожданный подарок, на который уже не надеялся.
– Красивая – ты… – шепчет он, когда ткань соскальзывает с моих плеч. – Такая красивая…
Его пальцы прочерчивают линию от ключицы вниз. Снова медленно. Изучающе. Искушающе. Так, что от этого можно впасть в зависимость с первого раза.
Опасно.
Это очень опасно.
Но я выгибаюсь навстречу – не могу контролировать свое тело. Оно само отвечает ему. Само просит большего.
И его губы тут же следуют за его пальцами, растворяют мои опасения в тихом стоне. Его я тоже не могу контролировать.
– Вот так… – шепчет он мне в кожу. – Хочу слышать тебя. Не сдерживайся.
И я не сдерживаюсь.
Не могу.
Просто не в силах.
Единственное, что я в состоянии делать – только чувствовать. И дышать. Дышать, хотя кажется, что уже умираешь.
Не знаю, сколько проходит времени.
Минуты? Часы?
Здесь, в этой комнате, время течет иначе. Измеряется не секундами – а вздохами, прикосновениями, тихими словами, которые он шепчет мне в кожу. Стонами, которые я больше не пытаюсь сдержать или спрятать. Его именем, которое срывается с моих губ снова и снова.
Он нежный.
Настойчивый.
Внимательный – замечает каждую мою реакцию, каждый вздох. Каждую дрожь. И подстраивается. Ведет меня туда, где я еще не была. Давно не была. С ним не была.
Терпеливо. Уверенно. Иногда замедляется – когда чувствует, что я на грани. Дает отдышаться. А потом начинает снова.
Сладкая пытка.
Он – искусный палач.
Но мучает так, что хочется не бежать от него, а прижаться сильнее. Я так и делаю. Цепляюсь за него – за плечи, за спину, за простыни. За что угодно, лишь бы удержаться в этой реальности.
– Марк… пожалуйста…
– Что? – его голос – хриплый шепот у моего уха. – Скажи мне. Чего ты хочешь?
Мы где-то там, где нет прошлого, будущего и настоящего. Где-то там, где чувства обнажены, а потому лгать бессмысленно, и потому с моих губ срывается правда:
– Тебя. Я хочу просто… тебя.