– Хочешь от меня поскорее избавиться, да? – смеюсь я, уже на ходу.
– Угадала. И чтобы не оставить тебе ни единого шанса вернуться, даже прокачусь с тобой в лифте.
Одеваюсь я быстро. Куртка, ботинки, сумка. Взгляд падает на зонт, прислоненный к стене. Мой зонт. Черный, с апельсиновыми дольками из камней Сваровски. Беру его бережно, как сокровище.
Пока спускаемся в лифте, любуюсь им в зеркале. Он – само совершенство! Вот положу его дома на полочку, буду им любоваться, если вдруг настроение станет не очень. И пылинки сдувать!
Ловлю в зеркале насмешливый взгляд Марка, который видит, как я кручусь, чтобы рассмотреть свое сокровище с разных ракурсов. Усмехается он. И пусть. А я не обращаю внимания. Делаю вид, что не понимаю его. Тем более что в этом волшебном зеркале есть еще на что посмотреть.
Бросаю взгляд на свое отражение.
А спустя секунду с удивлением понимаю, что беззастенчиво рассматриваю Марка у себя за спиной. А он наблюдает за мной. Не знаю почему, но мне вдруг становится чуточку душно. Настолько, что до смерти хочется глотнуть свежего воздуха, а то даже слабость от этой духоты и немного подташнивает.
– Приехали! – восклицаю я, когда двери лифта открываются.
Пожалуй, никогда я так быстро не выскакивала на улицу. Сама себе удивляюсь – с чего вдруг разволновалась? Это ведь было волнение. Потому и стало немного трудно дышать. Чувствую себя каким-то подростком.
Ну заметил он, что я смотрю на него – и что?
Хотя с его стороны это был не взгляд. Вернее, не просто взгляд на меня. Он будто пытался меня прочесть. Заглянуть ко мне в душу. Или… и это пугает сильнее, чем то, как часто он меня считывает… Или он хотел, чтобы я заглянула – в его. А я не уверена, что готова к тому, что там увижу.
– Дождь еще идет, – говорю очевидное и оглядываюсь.
Да, дождь есть. Не сильный, но настойчивый. Я накидываю капюшон. Привычка. Автоматизм.
А потом смотрю на зонт в своей руке. Он слишком красивый. Слишком дорогой. Слишком… мой.
Мне жалко его открывать. Жалко подставлять под дождь, под ветер, под обычную жизнь.
Хотя…
Бросив быстрый взгляд на Марка, я снимаю капюшон и нажимаю на кнопку. А потом, как вчера, раскрываю его над ним и предлагаю:
– Поухаживать за тобой? Проводить тебя до машины?
Усмехнувшись, он берется за ручку моего зонта, намеренно задев мои пальцы своими, и предлагает свой вариант:
– Давай лучше как староверы – ухаживать должен мужчина.
– Староверы – так староверы, – покладисто соглашаюсь я, тихонько радуясь, что мне и зонтик держать не надо, и на голову дождик не капает. – Кто я такая, чтобы обижать таких мудрых людей?