– Капучино, пожалуйста, – прошу я, остановившись возле уличного бистро.
– Пенки побольше? – спрашивает парень, вовсю улыбаясь.
Веснушчатый, молодой, радующийся жизни, как я. Просто замечательная компания, чтобы перевести дух и насладиться победой.
– Побольше! – подтверждаю я, широко улыбаясь в ответ.
– Маршмеллоу добавить?
– Побольше!
Отхожу от него совершенно довольная, устраиваюсь у столика и наблюдаю, как маршмеллоу медленно растворяется, превращаясь в красивую пенку.
Нет, ну надо же, какая я все-таки молодчинка! Какая я умница! Как ловко обставила этого участника под номером один! И какая ирония, что это сделал участник под номером два! Уф-ф…
Хочется танцевать!
Как он смотрел…
Нет, кто бы видел, как он смотрел на меня…
До сих пор немного потряхивает, как будто я шагнула на оголенные провода.
На самом деле я бы легко его обскакала еще на аукционе, если бы меня не отвлекали всякими глупостями. Но тогда я бы не получила реванш.
Даже не верится, что у меня все так легко получилось. Да и он, наверняка, еще в шоке! Этот его взгляд на прощанье…
А тут я вспоминаю его улыбку, когда он назвал последнюю ставку, и до меня вдруг доходит…
Я торговалась, чтобы повысить цену первой картины. И повысила ее до трех тысяч. А он купил все – за три с половиной.
Все.
Не одну.
Кажется, я не помогла, а подставила художника. Если он давал пятьсот за одну, а там было около десяти картин…
И вот когда художник это тоже поймет… А он поймет, когда его эмоции улягутся, как и мои…
В общем, через две недели мне здесь лучше не появляться. Думаю, его ассоциации со мной точно изменятся. Вряд ли он мне подарит «Рассвет». А получить в подарок что-то типа «Лох года» или «На дне»… Нет, нет, не могу, против такой картины будет даже гараж!
Покаянно вздохнув, я достаю из сумочки апельсин. Яркий, чистится хорошо. А еще сладкий-сладкий. Я даже зажмуриваюсь от его вкуса. И вдруг слышу удивленное:
– Лиза! Поверить не могу! Это ты?
Открыв глаза, смотрю на Илону Кочевникову. Она стоит в паре шагов от столика – глаза огромные, осматривается по сторонам, как будто в шоке, как ее угораздило здесь оказаться. Идеальный макияж, укладка, ярко-красный шарф в цвет помады, дорогое пальто, туфли на шпильках, которые явно не предназначены для прогулок по брусчатке.
Она прищуривается от яркого солнца. Убедившись, что это все-таки я, опасливо подходит поближе. Прижимает к себе дорогую сумочку, чтобы ненароком не зацепиться за уличный столик.
– Я думала, что мне показалось… – бормочет она, брезгливо рассматривая шкурки от апельсина, дольку в моих руках и капучино с пушистой шапкой из пены. – На улице… здесь…