– Не могу, – усмехается он. – Сам не в курсе, где они прячутся.
– Ну ладно, тогда хорошего вечера.
– Хорошего вечера, – эхом откликается он.
Я разворачиваюсь – и меня едва не сносит. Черное пятно, стремительное, как выстрел. Аж дух перехватывает.
– Простите, – звучит извинение, а голос резкий и напряженный.
Таким не извиняются, а требуют больше не путаться под ногами.
Но я не придираюсь, не придираюсь.
Просто киваю, глядя на смутно знакомого парня. Высокий, черноволосый, лет двадцать пять или тридцать. Руки в татуировках. На одной кисти жуткий череп. На шее какие-то крылья. Да он и сам словно ворон – черная куртка, черные джинсы, черные тяжелые ботинки. Неудивительно, что он так стремительно перемещается. Только белые тюльпаны в охапке – как вспышка света среди всей этой черноты.
По-моему, это наш сосед по этажу. Мы пересекались всего пару раз, так что я не уверена.
Конечно, если бы я увидела его, как сейчас – в этом готическом стиле и с охапкой белых тюльпанов, я бы его точно ни с кем не спутала.
– Ничего, ничего, – отмахиваюсь и освобождаю ему дорогу. – Летите свободно.
Уголок его губ задирается в подобии легкой улыбки. Он согласно кивает и идет к выходу, продолжая с кем-то общаться по телефону.
– Где ты? – обреченно вздыхает он. Замедлив шаг, слушает абонента, а потом сухо роняет: – А сейчас замри и просто жди. На месте. У меня к тебе одна просьба – не вляпайся еще во что-то, пока я доеду. Да, я еду. К тебе. А куда еще? Ты что, оставила мне варианты?
Я невольно напрягаюсь, уловив обрывки его разговора. Просто некоторые фразы… резонируют. Эхом, болью и узнаванием.
«Да. Еду. К тебе. А куда еще?»
Слова впиваются в уши словно осколки. Те же. Один в один. Интонация та же.
– Не домой же, – тихо бормочу я, глядя в спину незнакомого парня.
И вдруг он оборачивается.
На секунду мне кажется, что он услышал меня. Я перевожу взгляд на Антона – мол, я тут ни при чем, я вообще тут просто болтаю.
Еще большей неожиданностью для меня становится то, что мой предполагаемый сосед делает два быстрых шага ко мне и протягивает букет из белых тюльпанов.
– Уверены? – уточняю я, глядя ему в глаза. – Может быть, есть тот, кто их ждет?
– Тому, кто их ждет, нужно чуть-чуть повзрослеть, – говорит он с толикой сожаления. – Понять, что не в сказку попала.
– Не обещаю, что букет простоит.
– Подходит.
Усмехнувшись, он передает мне цветы и, быстро шагая, выходит из подъезда. А вскоре раздается отрывистый рев мотоцикла.
– И что это? – интересуюсь я у Антона, вдыхая легкий запах нежных цветов.
Он по-доброму улыбается и доходчиво мне поясняет: