«Номер 515. Немо».
Я смяла записку в руке и направилась к лифтам. В отеле было многолюдно, и я терпеливо ждала, пока гости выходили. Оказавшись внутри, я поискала кнопку пятого этажа, но не нашла ничего. Эта цифра отсутствовала — были только кнопки для четвертого и шестого. Нахмурившись, я более внимательно осмотрела панель.
Внезапно двери скользнули, закрываясь, свет над головой мигнул, и лифт начал подниматься без всякой команды, заставив меня отшатнуться и схватиться за поручень.
В животе у меня все перевернулось, когда стремительный подъем внезапно закончился, мои колени подкосились. Двери открылись с веселым звонком, и моему взгляду открылся коридор, который совсем не походил на «Фэрмонт». Я вгляделась в пустой коридор. Темнота у стен, выцветшие обои и запачканный ковер придавали месту обветшалый вид. В конце коридора виднелась массивная деревянная дверь, на ней были нарисованы большие золотые цифры. 515.
Я сжала лямку сумки немного крепче и сделала первый шаг в это жуткое пространство, оглядываясь вокруг. Моя бледная кожа светилась зеленым под резким флуоресцентным светом, под стать тому, как все переворачивалось у меня в животе. Прогулка до конца коридора могла длиться часы или всего несколько секунд, но к тому времени, как я добралась до двери и потянулась к звонку, мои пальцы дрожали.
Прежде чем я успела нажать на него, дверь распахнулась, и я увидела парня. Не старше шестнадцати, его каштановые волосы были сальными и зачёсанными за уши. Красные пятна в форме следов от пальцев портили его рубашку, словно он ел что-то красное и небрежно вытер руки о грудь. Возможно, это был кетчуп?
— Эм… извините, кажется, я ошиблась номером, — пробормотала я, разворачивая бумажку с именем и номером комнаты.
— Астория? — спросил он, отступая и жестом приглашая меня войти.
Я остановилась, вглядываясь в него с недоверием. Не может быть…
— Немо?
— Собственной персоной. — Он озорно улыбнулся, в его глазах горел жуткий, тревожный огонь. В моем сознании прозвенел тревожный звоночек — он выглядел так, будто был не из этого мира…
Как Смерть.
— Тебе нужны твои бумажки или нет? — рявкнул он, внезапно схватив меня за рубашку и втащив внутрь, захлопнув за мной дверь.
— Ага… — пробормотала я, все еще пытаясь поднять челюсть с пола, и шагнула в его странное пространство, заставленное мониторами и техникой, которой я никогда раньше не видела.
Он проигнорировал меня, указывая на стул в углу тесной комнаты. На нем были навалены коробки из-под пиццы, и на открытой крышке одной из них лежал наполовину съеденный кусок пепперони.