Смотрю на фигурку в его руках. Неказистую еще, грубую. Но уже красивую. Потому что там – двое. Он и она. И между ними нет преграды. Нет двух островков, разделенных водой, обидой или непониманием. Они вместе. И их руки сплетены так, что никому не разбить. Даже ножу Марка.
– Красиво… – говорю я тихо.
Он хмыкает.
И в этой усмешке – все. Облегчение, что я здесь, что я вернулась, что я – его. Тихая радость – что мы вместе. И благодарность небу за то, что не отобрало жизнь близкого нам двоим человека.
Непросто же так…
Это не просто так.
Это шанс.
Это знак.
Я знаю. Я верю. Я все сделаю для того, чтобы у Ромы все получилось. У нас все получилось.
Я поднимаю глаза к небу и беззвучно шепчу, потому что я знаю, проверила – оно, как и Марк, тоже может читать по губам:
– Спасибо… Спасибо… Боже, спасибо…
Не даром люди верят в молитвы…
– Простите! - вырывает меня из воспоминаний чей-то голос.
Я успеваю только моргнуть – и мимо проносится вихрь. Девушка. Очень красивая, хрупкая, светловолосая. Волосы разметались по плечам, глаза блестят – не то от слез, не то от злости.
Она едва не сбивает меня с ног, когда я выхожу из лифта. Даже не оглядывается – только бросает это торопливое «простите» и исчезает.
Смотрю ей вслед. Она не садится в лифт, хотя двери еще открыты – несется вниз по ступенькам. На высоченных каблуках, которые отстукивают по бетону дробь, как пулеметная очередь. Быстрее, быстрее, будто за ней гонятся демоны.
Или она сама от них убегает.
Качаю головой. Не мое дело.
Подхожу к своей двери, роюсь в сумочке в поисках ключей. Живу у Марка уже почти три месяца, но все вещи еще не перевезла. Думала, что взяла с собой все самое необходимое. Но оказалось не все. Например, про серьги, которые идеально подходят к этому платью, забыла.
Вот, пришлось заезжать, хотя уже скоро откроется аукцион, а я терпеть не могу опаздывать.
Ключи, как назло, провалились на самое дно. Копаюсь в сумке, чертыхаясь про себя, и тут слышу – щелкает замок соседней двери.
Поднимаю голову.
Руслан.
Мой сосед по лестничной клетке. Мы почти не общаемся – так, киваем друг другу при встрече. Он из тех, кто не располагает к светским беседам. Хотя парень, к моему удивлению, оказался скрытым романтиком – я помню, как он шел к кому-то с охапкой белых тюльпанов, а потом вручил мне.
Думаю, какая-то девушка очень сильно расстроилась. Высокий, черноволосый, с лицом, которое могло бы украсить обложку модного журнала – если бы не вечно мрачное выражение. Татуировки ползут по рукам и шее, выглядывают из-под… а впрочем, выглядывать не из-под чего. Он без рубашки. Обнаженный торс, рельефные мышцы, свободные брюки, которые еле держатся на бедрах.