– А если серьезно, Ром, – продолжаю я. – Чего ты от меня ждешь?
– Ничего.
Я вскидываю на него взгляд и вижу улыбку. Он протягивает свою руку, сжимает мои пальцы, до легкой боли, так, как умеет лишь он – ощущая границы и давая понять, что он здесь.
– Ничего больше, Лиз, – поясняет он. – Ты дала мне даже больше, чем я ожидал.
Я замираю, а сердце пропускает через себя – сообщения от поклонницы, сигаретный дым и эти слова.
Вкупе это все звучит как прощание.
И настолько пугает, что я взрываюсь весельем. Весельем и радостью – она буквально фонтанирует в каждом слове. Слишком ярко. И очень фальшиво:
– Нет, нет, я от тебя не отстану! Ну в самом деле, Ром, скажи. Не могу же я подарить тебе еще одну зажигалку!
Он хмыкает.
Это его увлечение – собирать красивые зажигалки. Может быть, они помогают ему удерживать контроль над вредной привычкой. Вернее, помогали, потому что за эту неделю я не раз слышала от него запах сигаретного дыма.
Легкий. Едва уловимый. Тайный. И оттого еще более противный, чем раньше. Дома он не курил. Тот раз был единственным, как будто ему было невозможно сдержаться. Но, к сожалению, не был последним.
Я бы подарила ему десятки, сотни новых зажигалок – лишь бы он опять бросил.
– Не надо, – слышу мягкий, но четкий отказ. – Свой самый яркий огонь я уже поймал.
«И хочешь его отпустить?» – рвется наружу вопрос.
Но я молчу.
Улыбаюсь.
И все еще жду.
– Все, – разрывает он напряженную тишину и наш зрительный контакт. – Все, Лиз, мне пора. Сегодня нужно приехать пораньше.
Поднявшись, он быстро целует меня и уходит. Я смотрю прямо перед собой. В одну точку.
И только когда за мужем закрывается дверь, понимаю, что рассматриваю его тарелку. И сырники, к которым он не притронулся.
Я убираю со стола. Накидываю куртку. Обуваю кроссовки. А потом вдруг вспоминаю чужие туфли с красной подошвой. И мелькает мысль – черта с два! Черта с два у тебя это получится! Хватит того, что ты присвоила зонт.
«Да ничего страшного, Лиз, – вспоминаю слова Романа несколько дней назад. – Она его просто где-то забыла…»
Мой зонт.
Просто где-то забыла.
Хватит с нее моего!
– Инесса? – набираю своего стилиста. – Солнце, скажи, у тебя будет возможность найти для меня место на укладку и макияж?.. На пять? Отлично, солнце, подходит… Да, вечерние… Угу, праздничный повод… Корпоратив на работе у мужа.
Ну теперь дело за малым – найти подходящее платье. Такое, чтобы у меня самой от него дух захватило.
Припомнив слова Илоны, что в «Люксусе» нет ничего подходящего, в первую очередь именно туда и иду. Во-первых, это значит, что не будет конфуза с повтором. А во-вторых, у нас с ней разные вкусы.