— Больше никаких пряток в тенях! — кричу я небесам. — Я больше не буду ждать, пока ты разорвешь мой ковен на части. Я иду за тобой, Людмила Лачко! Слышишь меня? Я иду за твоей головой!
Последняя молния срывается с моих пальцев, и последний ворон обращается в прах. Пошатнувшись, я медленно опускаюсь на колени. Только теперь я понимаю, что, преследуя её шпиона, добежал до самой границы кладбища Прескоттов. Прямо передо мной, всего в нескольких шагах, стоит надгробие с моим именем:
ДЖАСПЕР ЛАЙОНС ПРЕСКОТТ
Я глубоко вдыхаю, позволяя имени, высеченному на камне, вернуть мне внутреннюю опору. Я больше не мёртв. Сегодня я восстаю. Во мне бушуют две стихии. И теперья открываю охоту.
Людмила Лачко умрет.
69.Берди

Я мчусь по Мейн-стрит в сарафане Фиби и в её туфлях, которые мне велики. Поскольку я увезла все свои вещи в дом Прескоттов, её одежда оставалась единственным вариантом... если только я не хотела заявиться на паром выглядя как Кэрри19 на выпускном.
Мои волосы всё ещё мокрые после самого быстрого душа в истории. Не то чтобы это имело значение, потому что льёт как из долбаного ведра. Свирепые вспышки молний с яростным треском раскалывают небо под раскаты грома. Я промокла до нитки, не пройдя и половины пути по тротуару. Улица пуста, все попрятались от дождя. В «Кошачьем Мяу» как никогда полно народу. Я пробегаю мимо, замечая толпящихся внутри туристов.
Остановившись в конце улицы, оглядываюсь по сторонам и перевожу дух, уперев руки в бока. Паром из Уинтропа уже почти пришвартовался. Понятия не имею, как всё это работает. Могу я просто зайти и забрать джип? Наверное, нужен билет?
Боже, к чёрту правила! Это дела ковена.
Вместо того чтобы пристраиваться к очереди людей, которые жмутся под зонтами под проливным дождём в ожидании посадки, я иду по автомобильной полосе, ведущей прямо к краю паромного причала. Три ряда машин ждут своей очереди на соседней площадке, водители сидят внутри, в тепле и сухости.
— Эй! — кричит парень в жёлтом жилете. — Пешеходам сюда нельзя!
Не обращая на него внимания, я бегу дальше.
Раздаётся гудок парома.
Добежав до края причала, оглядываюсь, полностью уверенная, что парень в жёлтом жилете вот-вот повалит меня на землю. Но позади никого нет. Из туманной дымки образовалась стена. Мужчина стоит прямо за ней, подняв руку к лицу — словно высматривает меня, но не видит.
Охренеть. Он меня не видит. Какая-то магия скрывает меня от его глаз. Оглядываюсь по сторонам, осознавая, что стою на самом краю причала, который выдаётся за береговую линию прямо над водой. Я покинула территорию острова. И дождь закончился.