У меня перехватывает дыхание.
Шкатулка. Небольшая, изящная. Крышка украшена тонкой резьбой – цветы, листья, птицы. Перламутр отливает розовым в свете софитов, янтарь светится изнутри, как мед на солнце.
А с медом у меня сейчас особые отношения.
К тому же, Марк рассказывал мне о таких шкатулках. Показывал фотографии в старых каталогах. Я знаю, что ему такое нравится. Поэтому должна ее заполучить!
– Пятьсот евро! – поднимаю табличку.
– Пятьсот от номера два! – подхватывает ведущий. – Кто больше?
Кто-то поднимает ставку. Шестьсот. Я – семьсот. Снова перебивают. Восемьсот.
Оглядываюсь – кто мой соперник? Пожилая дама в жемчугах? Или вон тот толстяк в третьем ряду? Никакие они не соперники, этот лот я легко у них уведу! Поднимаю табличку.
– Девятьсот от номера два!
Пауза. Ведущий обводит зал взглядом.
– Девятьсот – раз…
Сердце колотится. Неужели…
– Тысяча, – раздается вдруг голос слева.
Я досадливо морщусь – это тот самый мужчина с табличкой «номер один». Смотрит прямо перед собой, на сцену. Лицо непроницаемое. Где же я его видела? Так, не отвлекаться… Азарт закипает в крови.
– Тысяча двести! – поднимаю свою табличку.
– Тысяча триста, – отвечает невозмутимо тот, кто держит табличку с чужим номером.
Так и будем тягаться и тянуть время? Некогда мне долго рассиживаться. Новый пинок в живот всячески подтверждает мои размышления.
Я открываю рот, чтобы поднять ставку, и тут…
– Две тысячи, – раздается сзади уже другой мужской голос.
Резко поворачиваюсь, не в силах поверить.
Но так и есть. Это Марк.
Стоит в проходе между рядами. В темном костюме, без галстука – ворот рубашки расстегнут. Волосы чуть растрепаны, будто он бежал. В руке – табличка.
Номер один.
Но… как? У того же мужчины тоже номер один. Бросаю на него непонимающий взгляд, а он вдруг улыбается. Впервые за все время.
Улыбается так, что до меня наконец-то доходит. Я видела его на фотографиях Марка. Это Макар, его брат. Вживую мы еще не встречались, он большой любитель попутешествовать, а на фото он был с бородой и казался мне значительно старше. Сейчас же чисто выбрит и сразу будто скинул с себя лет семь или десять.
Макар встает, кивает мне – все так же сдержанно – и направляется к выходу. По пути пересекается с Марком. Они обмениваются короткими кивками. Марк – благодарно, Макар – с легкой усмешкой, мол, «не за что, братишка». И уходит.
– Две тысячи от номера один! – ведущий явно наслаждается происходящим. – Кто больше?
Тишина.
Я опускаю свою табличку. Смотрю на Марка. Он смотрит на меня – и в его глазах пляшут чертики. Ну что, поторгуемся?