Связь аэль. Мост в обе стороны.
И я ступила на этот мост. И пошла. Навстречу.
Глава 14. Библиотека на краю мира
На пятый день он показал мне библиотеку.
Не ту, домашнюю, — с тремя тысячами книг на полках. Другую. Настоящую. Ту, о которой он не писал в дневнике, потому что — как он сказал — «не хотел хвастаться раньше времени».
Библиотека располагалась внутри скалы — в системе пещер, соединённых проходами, которые он расширял и обтёсывал вручную (в драконьей форме, когтями — на стенах остались борозды, ровные, параллельные, как строчки в тетради). Три зала. Три огромных, куполообразных зала, каждый — высотой в два человеческих этажа, с полками, вырезанными прямо в камне.
И книги.
Тысячи книг. Десятки тысяч. Я не могла сосчитать — они стояли так плотно, что полки прогибались, и лежали стопками на полу, и были сложены в ниши, и убраны в сундуки, и даже — я нашла одну — заложены между кристаллами на стене, как будто он читал и забыл, куда положил.
Я стояла в первом зале и не могла дышать. Не от пыли (пыли не было — магия). От масштаба. От невозможности. От того, что дракон, живший в одиночестве на затерянном острове, за тысячу лет собрал библиотеку, которая могла бы поспорить с академической.
— Как? — спросила я. Голос мой был сдавленный, как у человека, которому показали звёзды и попросили описать.
Вейрен стоял рядом — уже увереннее, уже не спотыкаясь, уже почти грациозно (тысячелетний дракон в человеческом теле становился грациозным пугающе быстро). Его руки были сложены за спиной, и он смотрел на книги с выражением лица, которое я не сразу распознала.
Стеснение.
Он стеснялся. Своей библиотеки. Как подросток, который привёл девушку к себе домой и вдруг осознал, что комната завалена сомнительными увлечениями.
— Я... собирал, — сказал он. И замялся. — До сна. Летал. На дальние острова. Покупал. Обменивал. Иногда... находил. В заброшенных местах. Я не крал, — добавил он быстро, и уши снова стали розовыми.
— Я не думала, что ты крал.
— Некоторые — подарки. От Алтейра. От друзей. — Пауза. — У меня были друзья. Тогда. До... — Он не закончил. Провёл рукой по корешку ближайшей книги. — Они все мертвы теперь. Тысяча лет.
Тишина.
Я не знала, что сказать. Как утешить кого-то, кто потерял всех, кого знал, — не в огне, не в битве, а просто во времени? Как утешить того, чьё горе — не острое, а тупое, ноющее, как старая рана, которая никогда не заживёт?
Я сделала единственное, что могла. Взяла его за руку.
Его пальцы — длинные, горячие, с тёмными ногтями — сомкнулись вокруг моих. Крепко. Нежно. Как будто он схватился за единственное, что удерживало его в настоящем.