Аэль. Связь. Я знала — теоретически, книжно, отстранённо, как знают формулы или даты. Связь дракона с его парой — нечто, выходящее за пределы любви, за пределы выбора, за пределы самой жизни. Каждый дракон рождался с именем того, кто предназначен ему, — и некоторые ждали столетиями. Некоторые — не дожидались.
А некоторые, получается, писали дневники.
В пустые книги, переплетённые в собственную чешую.
Для тех, кто придёт потом.
Я перевернула страницу. Пальцы дрожали. Текст расцвёл медленнее — словно он подбирал слова, словно они рождались прямо сейчас, а не были записаны века назад.
«Сегодня шёл дождь. Я стоял на краю острова Аэн-Тарис и смотрел, как вода падает вниз, в Разлом, и думал — а ведь и ты когда-нибудь будешь стоять на краю какого-нибудь острова. И дождь будет падать тебе на волосы. И ты будешь думать о чём-то своём, человеческом, маленьком и важном. И не будешь знать, что за десять или сто или триста лет до этого мгновения я стоял вот так, на краю, и думал о тебе. О тебе, которую ещё не было. Которая ещё не родилась. Которую я уже — почему-то, каким-то необъяснимым, нелогичным, абсолютно иррациональным образом — люблю.»
Я закрыла книгу.
Потому что у меня потекли слёзы, а плакать над книгой в нише за портьерой, прижимая к груди чужой — нет, не чужой, мой, адресованный мне — дневник — не то, к чему меня готовила академическая карьера библиотекаря.
Я сидела, и книга лежала у меня на коленях, и была тёплой, и пульсировала, и я думала: а ведь он ждал. Всю свою жизнь. Столько, сколько жил. Каждый день. Каждый вздох.
И записывал.
Для меня.
Глава 2. Тот, кто писал в темноте
Я не спала.
Не потому, что не могла — могла, наверное, если бы очень постаралась, если бы зажмурилась и заставила себя считать каменных рыб с фонтана, или повторять таблицу каталожных кодов, или думать о чём-нибудь настолько скучном, что мозг сдался бы от тоски. Но книга лежала на тумбочке рядом с кроватью, и от неё шло тепло, тихое, ровное, похожее на дыхание спящего, — и как, скажите мне, как заснуть рядом с кем-то, кто дышит?
Пусть даже через страницы. Пусть даже через века.
Комната у меня крошечная — каморка на третьем этаже общежития для младших сотрудников. Стены — серый камень. Потолок — серый камень. Пол — серый камень с ковриком, который я купила на ярмарке в прошлом году, ярко-рыжий, с кривыми кисточками, и он выглядел в моей серокаменной берлоге как попугай на похоронах. Одно окно. Одна кровать. Одна тумбочка. Один стул. Один я. Одна книга.
Два сердцебиения.
К трём часам ночи я сдалась. Зажгла свечу — настоящую, восковую, не магическую; мне казалось, что магический свет будет неуместен, слишком яркий, слишком современный для книги, которая помнила другие столетия. Восковая свеча — правильнее. Теплее. Честнее.