— Я никогда вас не обманывала, — повторила она тихо. — И никогда его не любила.
Дверь за ней закрылась с мягким, почти неслышным стуком.
Чжу Ди остался один в сером рассветном сумраке. Он сидел, глядя на закрытую дверь, и чувствовал, как внутри что-то медленно, неотвратимо гаснет — словно последний уголёк в остывающем очаге. Гнев, который держал его всю эту ночь, схлынул, оставив только пустоту. И боль. Ту самую боль, от которой он так долго бежал.
Он потянулся к столу, взял одно из писем принца Ки — то, что начиналось со слов «Моё сердце и душа», — и медленно, не глядя, разорвал его пополам. Потом ещё раз. И ещё.
Клочки пергамента опустились на пол, смешиваясь с пылью.
Рассвет разгорался над горами, обещая новый день. День, в котором всё было кончено.