Агния Филатова: Не тупи.
Егор Нечаев: Я туплю? Что насчет чеса, что «Е» у тебя между ног, как
запрет вхождения?
Агния Филатова: Научись читать между строк, Нечаев. Я вроде не дура,
чтобы рисовать для тебя запрещающие знаки.
Егор Нечаев: И как это понимать?
Агния Филатова: Ты уже говорил с родителями насчет квартиры для нас?
Егор Нечаев: Блд, Ага, нет. Надо подумать. Просто сожительствовать нам
не позволят.
Агния Филатова: И что? И ты вот так вот сдашься? О чем тут думать,
вообще? Я недостойна зваться Нечаевой?
Егор Нечаев: Ха-ха. Хватит гнать.
Егор Нечаев: Насчет 69… Кто шестерка?
Агния Филатова: Спокойной ночи, Егор!
Егор Нечаев: Подожди.
Егор Нечаев: Лан, пох. Спокойной.
Глядя друг другу в глаза, буквально по ролям последнюю переписку разыгрываем. Проносится
ведь все с такой четкостью, словно и, правда, без голоса друг друга слышать способны.
Я полыхаю. Нечаев тоже красный, глаза горят. Из этих всегда максимально жирно транслирующих
внутреннее состояние глаз исходит куда больше, чем обычное завязанное на восхищении
вожделение. Взгляд Егора скользит по моим губам, ключице, груди… резко возвращается, и я
сталкиваюсь с ударной дозой гормонов. Настоящая эйфория – вот что пылает в его глазах.
Феерически приятно. Нет никаких возможностей сохранить заложенные внутри меня мины. Одна за
другой они детонируют и взлетают, знакомя мой организм с высшей степенью экстаза.
Боже…
Я не в курсе, о чем говорят за столом, что вообще происходит и где… Где мы, а? Между мной и
Нечаевым прокладывается вопиюще-чувственная связь. Все стирается, пока пульсирует этот
контакт. Ох, этот гребаный контакт… Он развивается как нечто живое. Трещит, как приватная
электрическая сеть. И держит, как она же, на грани напряжения.
Все мое тело ощущается таким тяжелым, что кажется, словно в пустотах между волокнами мышц
образовались капсулы, и в каждой из них на определенном уровне происходит своя революция.
Расслабляюсь, позволяя себе покраснеть, чтобы он понял, что я помню его орудие в полном его
проявлении вплоть до сложного венозно-капиллярного рисунка.
– Почему она смотрит на тебя, как кобра на факира? – влезает со своими дебильными
комментариями Яббаров. – Вы научились сраться ментально?
– Е, – толкает Нечаев, стягивая с центра стола блюдо с запеченным картофелем. Это что-то
между английским «yeah» и качающим рэперским выкриком. Короткого звука хватает, чтобы внизу
моего живота случился крепкий спазм. – В голове чисто Мортал Комбат. Режим намбер файв.
Фаталити-мод, – отшучивается, наваливая полную тарелку картошки. Знаю, что любит поесть, но