Она хотела что-то сказать, но к ней уже спешила свита.
— Лекс... — она обернулась на пороге, и в её глазах стояли слёзы. — Я всегда помнила о тебе.
— Прощай, Лира.
Дверь закрылась. В палате пахло лекарствами и тоской. Лекс посмотрел в окно, где мерцали огни огромного города. В отражении он увидел себя — седого, израненного, с застывшим лицом. И впервые за много лет подумал: а стоила ли игра свеч?
Но выбора не осталось. И не будет.
7. Пепел прошлого
Он вернулся в строй. Нога зажила, и Лекс снова встал на дежурство — снайпер, инструктор, ветеран. Его уважали, его боялись, на него равнялись. Он научился не думать о прошлом, потому что память — это роскошь, которую солдат не может себе позволить.
Иногда, в редкие минуты затишья, когда бой утихал и наступала та особая, звенящая тишина, он вспоминал крышу небоскрёба. Вспоминал, как падали звёзды. Вспоминал девушку с чёрными волосами и огромными глазами, которая верила, что поймает свою мечту.
Он не знал, поймала ли она ту самую звезду. Может быть, да. А может быть, звёзды вообще не для ловли. Они существуют лишь для того, чтобы смотреть на них и помнить: где-то есть другая жизнь. Тихая. Мирная. Та, что осталась в пепле прошлого.
Лекс поправлял винтовку — холодный металл, ставший продолжением его тела. Проверял прицел, чувствуя под пальцами каждую царапину на прикладе. Смотрел на свои руки — жёсткие, в шрамах, с навсегда въевшейся в поры оружейной смазкой. Эти руки больше не могли гладить шёлк или вытирать слёзы, они умели только нажимать на спуск. И он готовился к новому бою. Потому что война не ждёт. Потому что он выбрал эту дорогу сам.
И ни разу не пожалел. Или всё же пожалел? Он и сам уже не помнил. Помнил только, как падали звёзды в ту ночь на крыше. Как она смеялась. И как ветер играл её волосами.
Пепел прошлого. Он оседал на броне, забивался в душу, но никогда не сгорал дотла. Где-то там, в мирах, где не стреляют, она блистает на экранах. А здесь, на линии огня, он делает то, что должен.
Каждый выбирает свою звезду.
8. Тот самый день
За две недели до высадки на Оруин, где Лексу предстояло встретить Макса и сделать окончательный выбор, он сидел в казарме и чистил оружие. В руках — знакомая до последней царапины снайперская винтовка. В углах рта — горький привкус дешёвого кофе.
На экране планшета, оставленного кем-то из сослуживцев, мелькали новости. Светская хроника. Очередная премьера. Лира выходила из лимузина в платье, стоившем, наверное, как год его жалованья. Она улыбалась в камеры — ослепительно, профессионально, но Лекс вдруг заметил то, чего не видел раньше: её глаза больше не смеялись. Они смотрели куда-то в пустоту, поверх вспышек, поверх толпы.